Ефим Вихрев
⇐ ПредыдущаяСтр 23 из 23 Ефим Вихрев Дыня
Макару Пасынку
(1921)
Тихая пристань ночлега. Паркет непривычен запыленным ногам. Комната не лишена уюта, она вполне вместит трех человек. За окном – багряное страданье заката: его бороздят черные молнии летучих мышей. В непроглядном далеке, за гранью всех вероятий, степь возмечтала о небе. И горы слились с облаками. Нетопыри царапают их косыми крыльями. Кубанский вечер не долог. Его почти нет. Летучие мыши исчертили весь горизонт. Они безжалостно гасят закат. Они уже сравняли небо со степью, перемешали высоты с низинами. Скоро весь мир будет черным. Летучие мыши влетят к нам в комнату, погасят лампу, наполнят невещественной чернотой каждый предмет. Они и нас превратят в мрак. Может быть, лучше не спать? Кем они оборотятся – эти маленькие крылатые демоны ночи, когда мы уснем? – Дядя Миша! Кондратенко! Нам не нужно тушить лампу на случай тревоги… Рыжие усы чекиста приготовились к полету, как краснокрылая птица. Он строит глазами мыслительные параболы. Кондратенко замечательно умеет заводить глаза, выражая этим то удивление, то настороженность. Вот он смотрит на дверь, на окно и на стены, – он трогает вещи. «Изучает обстановку», – думаю я. – Дядя Миша, может быть, мы не будем спать? Нетопыриные молнии плетут в моих глазах кружево из черных зигзагов. Нетопыриные молнии погубят землю. Зачем я живу – молодой, бодрый, стремящийся? Может быть, завтра останутся от меня только портфель да наган, чем я сегодня гордился. Летучая мышь кувыркается в воздухе, как брошенный в темноту револьвер. – Дядя Миша, будем ли мы спать? – Будем, будем, – говорит Кондратенко. – Давайте укладываться. Последняя папироса у меня, чорт возьми… А ты не дрожи, товарищ Рабземлес. – Кондратенко устремляет в предрабочкома концы рыжих усов и пару голубых глаз. – Ты, может, иззяб? На вот тебе мой пиджак…
Предрабочком бормочет, сидя на полу с опущенной головой: – Жинка! Горе мое! Смерть моя! Я хочу, чтобы они сегодня пришли. Выйдут пули – грызть зубами буду, душить буду. Я хочу, чтобы они пришли… Отчаяние бросает предрабочкома то в сумасшедший страх, то в неистовое геройство. Нетопыриные молнии безгромно раскалывают пространство. Они обжигают меня черным огнем жути и недобрых предчувствий. Они скоро взорвут нашу бедную комнату, единственную во вселенной. – Дядя Миша, – говорю я, – на всякий случай не будем тушить лампу… Кондратенко стоит передо мной, статный и улыбчивый. В зубах у него папироска, и от огонька ее идут в разные стороны два красноватых луча – усы. – Какой же ты, брат, умный! – говорит он. – Брось эти штучки! Нужно сейчас же потушить свет, нужно опустить жалюзи, закрыть ставни и плотно завесить окна, да так, чтобы – ни одной щели. Нужно предусмотреть каждую мелочь. В случае тревоги не зажигайте ни спичек, ни лампы. Если они будут ломиться ночью, мы будем в темноте. И нам, невидимым из своей темноты, легче будет целиться на огонь. Кондратенко меряет усами стены и пол, снимает с себя портупею и кладет на подушку. – Ну, ребятки, давайте укладываться. К нам не так‑ то легко проникнуть. Пока они будут ломиться в двери первого этажа, мы успеем приготовиться к бою. Где они достанут столько ключей от всех коридоров и дверей, какие ведут в нашу комнату? Да и откуда узнают они, что мы именно сегодня приехали в совхоз и поместились в самой далекой комнате? Дверь я запираю на ключ. Наганы кладем под подушки. Ручную гранату я положу на стол, около себя, и пущу в дело, когда уже не будет никакой надежды. Не устраивайте паники и не стреляйте раньше времени…
Наискосок, по оконным диагоналям, вразрез – из небытия в никуда, из вечности в вечность – безгромно прыгают ломаные молнии мрака. За окном – тяжелая синева. Душная кубанская ночь, не боясь лампы, врывается в комнату. Мы выталкиваем ее внутренними ставнями наружу. Но это бесполезно: микробы ночи заразили комнату мраком: он гнездится в углах, таится под стульями, он берет ламповый свет в теневое карре. Впервые я постигаю совершенно бесспорную истину: стоит потушить лампу – и в комнате станет темно. Предрабочком торопливо исполняет распоряжения Кондратенки. Байковое одеяло повисает на окне пеленой отчужденности и неуязвимости; я верю в это одеяло – его не прошибут ни пули, ни снаряды. Кондратенко запирает дверь, оставляет ключ в скважине и вешает на него свою гимнастерку. Предрабочком нежно твердит женское имя. Он сойдет с ума в эту ночь. Наконец приготовления кончены. Кондратенко тушит лампу усами… Предрабочком расположился в дальнем углу. Я уверен, что он не спит: слишком уж тихо в его углу. Он, должно быть, весь сосредоточился в храбром, выжидательном безмолвии. Кондратенко засыпает раньше всех. Храп его, как визжанье пилы, не дает мне заснуть. Я прислушиваюсь к шорохам и отдаленным звукам. Все может быть. Но может и ничего не случиться. Поэтому нужно заснуть. Заснуть! Заснуть! Мне кажется, что комната кишит черными молниями. Они обжигают мое лицо, я прячусь от них под одеяло. Чтобы скорее заснуть, я вспоминаю впечатления дня. …Сколько таких дней, полных риска, пережили мы с Кондратенкой вдвоем за время этой поездки с мандатами областкома! Мы видели пожарища, видели трупы, видели стонущих людей. Но мы не видели врага. Он неуловимо скрывался в степях. Сегодняшняя ночь должна быть завершеньем. День был маревным, знойным. В большом пустынном дворе совхоза мы соскакиваем с тачанки и отпускаем подводу. Мы стоим с Кондратенкой во дворе растерянные и недоумевающие. Всюду мы были встречаемы собачьим лаем, шумом работы, скрипами повозок, голосами людей и животных. Здесь же загадочная тишина притаилась во всех углах. К нам никто не подходит, чтобы спросить у нас документы, нас никто не встречает, да и людей ни вблизи, ни вдали мы не видим.
– Тут что‑ то было, – с угрюмой многозначительностью говорит Кондратенко… …Я осторожно высовываюсь из‑ под одеяла. В комнате мрак. Он меня удивляет тем, что он такой темный. Нетопыриные взмахи чудятся мне во мраке. «Дядя Миша, ты спишь? » – хочу я сказать ему, хотя и знаю, что он спит. Но нет, его не нужно будить. Это возятся крысы. Предрабочком, наверное, слышит мое дыхание. Если я кашляну, он может наделать переполох. Я опять укрываюсь под одеяло… …На середине двора лежит плуг с комьями земли на лемехе. В беспорядке валяются бороны, косилки, хода, а у огорода мертво чернеет паровая молотилка. Мы ходим по двору, заглядываем в клетухи. Я иду в конюшню. Не слышно лошадиного храпа. Из конюшни несет навозом и еще чем‑ то, до тошноты неприятным. Я растворяю ворота конюшни и в то же мгновение отступаю назад: я вижу смерть – в полутьме над кормушками сизо тускнеют бесстыдные тела. «Да здравствует коммунизм! » – написано на знамени. Оно свешивается с перекладины на увядшие головы. А поверх этих бедных миткалевых слов дегтем выведено: «До скорого свиданья! – Зеленый Кречет». Я хочу пересчитать количество тел, но глаза мои считают буквы на знамени «Зеленый Кречет». Так значит, он и сюда добрался? Оттого ли, что я слишком резко открыл ворота и тем самым произвел движение воздуха, или по какой другой причине – тела, висевшие неподвижно, качнулись, а одно из них повернулось ко мне лицом и уставилось на меня открытыми глазами, полными довременного хаоса… – Дядя Миша! Кондратенко! – бегу я к своему спутнику. Меня раздражает то, что чекист так улыбчиво и соображающе поводит глазами. Чего тут соображать? – Кондратенко, ты посмотри, посмотри! Я сажусь на плуг. Потные руки мои холодеют. Дядя Миша, придерживая кобур, направляется к конюшне. Но не успевает он сделать и трех шагов, как в дощатом нужнике раздается скрип, затем чуть‑ чуть приоткрывается дверь, а через минуту оттуда выскакивает взлохмаченный человек, рябоватый и почерневший, как те…
Босые ноги его путаются в рваных и грязных штанах. Человек приближается к Кондратенко зловеще‑ боязливой походкой. Он искоса посматривает на наши наганы и на опасную грушу, висящую на поясе у Кондратенки. – Вы кто такие будете? – злобно говорит он и вытаскивает из‑ за пазухи наган, держа его за дуло, а не за рукоять, и высоко поднимает над головой. Усы чекиста приготовились к полету, но он спокоен. Медленно поднимает он с земли соломинку, берет ее в рот и подходит вплотную к человеку. – А как ты думаешь, кто мы такие?.. Э‑ э, брат, да у тебя патронов‑ то нет. Сейчас мы тебе дадим. Проходит минута. Человек держит в руках наши документы, руки его трясутся. – Они тоже с партийными документами были, – говорит он, дергаясь, – тоже при звездах. И мандатики предъявили. Дядя Миша хлопает его по плечу. – А ты рассказывай по порядку. Не сомневайся. Ты сам‑ то кто? Человек долго силится выговорить одно слово: – Пр… пр… пр… предрабочком… …Наганам душно. Я испытываю необходимость приподнять подушку. Я ощупывая наган рукой, глажу его. Он стал теплый. Мне кажется, что он вздохнул всем своим дулом. Дядя Миша храпит. Мне надоело молчать. Я знаю, что предрабочком меня услышит, он ведь уверен, что я не сплю. И я говорю самым тихим шопотом: – Ты что же, товарищ, не спишь? – Рад бы заснуть, – револьвер мучает… – А ты спи. С нами спокойно. Помирать – так вместе. Спи! Бывает хуже. Я опять забиваюсь под одеяло. Одолевает сон. И уже в полусне вспоминаю я. … Дядя Миша, соображая, соединяет глаза невидимыми линиями с кончиками усов. Потом отпускает усы в степные пространства. – Где же люди‑ то? – спрашивает он предрабочкома. – Люди в конюшне! – кричу я. – Идемте за мной. Должно быть, это было неосторожно с моей стороны: предрабочком затрясся всем телом, лицо его запрыгало в страшных конвульсиях, глаза вдруг затяжелели железом и от тяжести готовы были вывалиться. Тополя, уходящие в небо, качнулись, ветер прошелестел их листьями, и вдруг, как будто из глубины земли, в воздух, в пространства, в поля вылилось одно горькое слово: – Жинка! Жинка! Так значит, одна из висящих там, на перекладине, – его жена… Молчание. Кондратенко подходит вплотную к предрабочкому, обнимает его неуклюже и ласково. – Послушай, товарищ, мы это понимаем. Ты на меня посмотри. Не поверишь, – мы, брат, сами такое вынесли… И в его глазах засвечаются отсветы каких‑ то далеких и страшных видений. Предрабочком доверчиво смотрит на Кондратенко. Зеленые налетели вчера. Они успели забрать лошадей, перерезать скотину и птицу, повесить десять рабочих, но не забрали имущества. Они обязательно нагрянут в эту ночь.
Люди из совхоза разбежались по соседним станицам. Остались немногие. – Где же они? – Эй, люди! – обрадованно и страшно кричит предрабочком хриплым, придушенным голосом. Люди идут из клетухов, с ближних полей, от пасеки и яблонного сада. Страх исказил их коричневые небритые лица. Сначала они смотрят на нас недоверчиво и робко. Потом на их лицах появляется выражение зависти и злобы: нам хорошо, мы приехали и уедем, а вот они принуждены скрываться в этом богатом и уединенном хозяйстве, бывшем владении немца‑ колониста, в новом тревожном ожидании. Агроном и заведующий укатили накануне налета. У рабочих был только один наган в руках предрабочкома. Что они могли сделать? Предрабочком выпустил все пули, ранил, а может быть, убил, одного из ватаги Зеленого Кречета. Раненого, а может быть, убитого, бандиты увезли с собой на тачанке. Предрабочком успел во‑ время прыгнуть в колодец. Он просидел в колодце целую ночь. А в это время жену его изнасиловали и повесили вместе с другими. Кречет совсем недалеко отсюда – в камышах, за Зеркальным Лиманом. Ночью он прикатит с гармоникой и с песнями… …Не тачанки ли гремят за окном? Может быть, они уже близко? Но нет, это скрипит кровать: Кондратенко повертывается на другой бок. Сквозь подушку голова моя чувствует револьвер. За стеной тихо. Там ночь кишит летучими мышами. Тучи мышей носятся над степью. А все‑ таки взойдет над степью позднее кубанское солнце, оно загонит нетопырей на чердаки, на сучья деревьев, под карнизы строений. Может быть, они повиснут и на той перекладине, где сегодня висели тела. Они сожмут костистые тряпицы крыльев, спрячут кровавые оскалы остреньких морд, – они уснут, потому что им страшен свет. А пока… …Погибших товарищей мы хоронили около старого дуба, стоящего при дороге. Мы хоронили их без песен, без похоронного марша, в наскоро вырытой братской могиле. Мы бросаем на свежий холм полевые цветы, полынь и шалфей, усатые колосья пшеницы. Над могилой страдальчески склоняется дуб. К нему прибита доска с именами погибших, начертанными чернильным карандашом. «Спите с миром, дорогие товарищи. Память о вас не умрет в сердцах рабочих и крестьян». Грустная наступает ночь. Грустно шумят островерхие тополя. Предрабочком сидит на могиле и смотрит в землю. Дядя Миша тихо беседует с рабочими и работницами. – Завтра, в это время, придет сюда красноармейская часть, – слышится мне его голос. – Спать мы опять уйдем на степь, на бахчи, – говорят рабочие, – а вы идите в дом. Толстоногая босая женщина обращается к Кондратенке: – Мне тошно, – говорит она, – ты меня проводи… Вскоре дядя Миша исчезает с ней в тополевой аллее. Я подхожу к предрабочкому. Он крепко сжимает мои руки в своих. – Возьмите меня с собой, – говорит он, – мне страшно здесь. Здесь мне не жить. Люди уже разошлись, и мы вдвоем сидим на могиле. Дядя Миша пропал. Может быть, он выведывает подробности налета… …Когда человек засыпает, прислушиваясь к биению своего сердца, кровать превращается в ладью. Моя ладья качается на беззвучных волнах – вправо, влево, вправо, влево – бесстрашно, безбольно. Но в самый неуловимый, в самый блаженный миг, на границе яви и сна, колючая молния простреливает меня насквозь, от головы до пят, и я просыпаюсь, не успев заснуть… – Ах, это ты, Кондратенко! Он идет в глубине тополевой аллеи, насвистывая песенку и гремя ключами. – Спать, спать пора! – говорит он… Да, я вспоминаю еще: Мы входим в этот большой барский двор. Паркетные полы рассохлись, и кажется, что от наших шагов весь дом трещит и колеблется… Мы идет по комнатам не час и не два, а бесконечно долго. И вот эта комната. Летучие мыши исчертили весь горизонт. Они безжалостно гасят закат. Дом пуст, в дому ни души, кроме нас. Но мы забыли осмотреть другие комнаты, шкафы и столы… А вдруг кто‑ нибудь притаился? В самом деле, я слышу скрип дверей, кто‑ то ворочается в нашем гардеробе. Нас сейчас окружат, схватят, уничтожат. Да ведь, может быть, во всех углах притаились враги? Я слышу их шорохи. Летучая мышь носится по черным комнатам и отпирает зубами шкафы и двери. Она выпускает своих сообщников из засады… Паркетные полы скрипят. Гранате невмоготу лежать на столе. Сейчас она взорвет мрак, револьверы разрешатся от свинцового бремени. И вот уж нетопыриные крылья шумят надо мной… Летучая мышь срывает с моей головы одеяло. …………………………………………………………………………………………… Мне все понятно: к нам ломятся. Председатель рабочкома вскакивает и мечется в темноте, натыкаясь на предметы. Я слышу, как он тормошит дядю Мишу. Кондратенко приподнялся на локте и шопотом проговорил (голос у него все‑ таки дрогнул): – Не шевелись. Извне слышатся новые стуки и грохот. Паркет расскрипелся. Я беспомощно сжимаю отяжелевший наган и слышу всхлипывания предрабочкома: он уже не может владеть собой. В его словах – безумная храбрость и сумасшедший страх. – Опять, опять… – шепчет он. – Жинка… Они будут в револьвере, слушай… Я хочу думать о близких врагах, но мысль моя вертится около предрабочкома. «Он сидит на полу», – думаю я. – Перестань! – сердито обрывает его Кондратенко. И босиком, по‑ кошачьи он подходит к двери. Он стоит у двери: это я чувствую по его сипловатому дыханию. Стуки раздаются все громче. В коридоре, в комнатах слышны чьи‑ то тупые шаги. Я хочу думать об этом, но в моем уме всплывает вдруг далекое воспоминание детства: ветер сорвал с меня, трехлетнего, ватную шапочку и помчал ее по тротуару. Я догоняю, догоняю, ветер гонит ее все быстрее. «Но что мне делать с наганом? – силюсь я отвязаться от неуместных воспоминаний. – Он у меня совсем лишний». Предрабочкома больше не слышно: может быть, он умер в своем углу. И опять доносится скрип рассохшегося паркета, шаги и стуки. Сейчас случится необыкновенное в моей жизни. Как жаль, что вчера не отправил письма! Умереть… Висеть на перекладине в конюшне… И, готовый уже ко всему, я кладу наган на подушку: все равно он мне не поможет. Дядя Миша безмолвствует. Мне хочется крикнуть ему: «Открой же дверь! » Но Кондратенко спокоен. Он изводит нас своим спокойствием. И он дождался‑ таки, что в дверь стукнули и начали дергать ее. И чей‑ то простудный кашель слышится там, в непроглядной ночи. Наступает самая рискованная секунда. Но вместо того, чтобы действовать, я со странным спокойствием думаю: откроет Кондратенко дверь или будет палить насквозь? В это мгновение раздается металлическое щелканье, подобное щелканью взводимого курка. (Позднее я сообразил, что это дядя Миша повернул ключ в дверной скважине. ) Летучая мышь трогает мои волосы. Нетопыриные молнии пронизывают все мое тело. Я судорожно закрываю глаза: я не хочу видеть смерти. Но свет и сквозь веки проникает в мои зрачки. Он настолько ярок, что я не в силах держать глаза закрытыми. Зрачки сужаются до предела, до боли. Золотые столбы падают из коридорных окон в нашу исстрадавшуюся спальню. Тысячи нетопырей исчезают мгновенно в стенах. Кондратенко сидит на кровати, безвольно опустив наган. Он смешно и стыдливо покручивает усы свои левой рукой. Предрабочком держит на взмахе гранату. Рот его широко раскрыт, и глаза налились кровью. В дверях стоит женщина, держа в руках огромную спелую дубовку с растрескавшейся кожей. Запах дубовки наполняет комнату. Свет и запах сливаются в одно ощущение – праздника победы и жизни. Мириады пылинок пляшут в лучах полдневного кубанского солнца. Вот женщина проносит дыню по комнате – вся в полосе слепящего света, и кажется мне, что земной шар плывет по солнечному пути. Все, что было изведано: смрад тифозных теплух, буксующие паровозы, степи, усеянные трупами людей и животных, гул гражданских битв, – нетопыриные пляски смерти, – все вдруг откатилось далеко‑ далеко, стало великим вчера. Дыня плывет по комнате, благоухает теплом и солнцем, дышит свободной утренней степью, разносит сладкие спелые ароматы, неся в себе настающее завтра. И не голос ли завтрашнего героя слышится мне: – Долго же вы спали, сердешные. А я вам дыню с бахчи принесла. Пора уж нынче и за работу. Чай, не придут больше. Слова женщины возвращают меня к ночлегу. «Но ведь ключи‑ то были у нас», – думаю я. Краска заливает мое лицо. Я весь горю от стыда и, смущенный, смотрю в пол. Я смотрю в пол и замечаю, что ноги у женщины толстые, загорелые и тугие.
1931 г.
[1] Печатается в несколько сокращенном виде. Нумерация глав оставлена неприкосновенной. Ред.
[2] Речь идет о «Реквиеме» Моцарта.
Воспользуйтесь поиском по сайту: ©2015 - 2024 megalektsii.ru Все авторские права принадлежат авторам лекционных материалов. Обратная связь с нами...
|