 |
Женщина – статуя, превратившая свою любовь в цвет ожившего мрамора
|
|
|
|
Любовь, посетившая обитель красоты, превратилась в самолюбование. Цветы, разлюбившие солнце, становятся сухой травой…
Дьявол создает искусственный сад из искусственных цветов. Она на это согласна. Одурманенная запахом цветов, она сама создает свою Любовь. Появляется Он. Он кружит в этом саду, восхищенный ее восхищением и смотрящий на себя ее глазами. Но она и сама знает, что придумала его и любит в нем лишь игру своей фантазии. Это уничтожает Его, Он тает, словно мираж, к которому приблизились слишком близко. Он не может существовать в реальности. А Она выбирает мир своих фантазий, и все, что Ей остается – это собирать неживые цветы, которые Она сама создала.
Бессилие, ночь, бокал недопитый
И дымка несказанных слов…
Вы были со мной беспредельно открыты,
Но не верили в нашу любовь.
Пр.: Что ж, пусть это так!
Да, это так.
Отверженность, боль… Какая досада:
Вы умерли в сердце моем.
О, если б Вы знали, какая услада
В прощеньи без слез и без слов
Пр.: Что ж, пусть это так!
Да, это так.
Все будет так!
Все…
Ах, я закрываю глаза и чувствую тебя рядом.
Буду лежать так вечно и ждать тебя. Приблизь ко мне свое лицо, но только не смотри на меня – ты самый лучший художник, и я боюсь этого, ведь ты сразу заметишь на моем лице морщинки, и, может быть, тебя это не обрадует.
Давай поиграем. Я тебя буду любить, а ты… как хочешь!
Или: Я буду о тебе думать, по ночам скучать, а ты…
Или: Я буду целый день улыбаться и нежиться в твоем случайном взгляде, улетать в бездну от шороха твоих ресниц, а ты…
Я знаю, ты захочешь мне что-то сказать и даже если скажешь не то, чего я жду, – все равно, я буду ждать и мучаться, потому что я придумала тебя, моя любовь, и никому не отдам.
Наверное, это смешно, но я не хочу смеяться. Хочу прижаться к тебе и не дышать. Я тебя пугаю?
Не бойся меня. Я сама тебя боюсь.
Когда я открою глаза и пойму, что это был сон, – очень обрадуюсь и попрошу Бога посылать сны о тебе каждую ночь. И целый день я буду мчаться навстречу ночи, чтобы поскорее раствориться в твоем взгляде, чтобы утонуть в твоей улыбке, чтобы задохнуться в твоем бездонном поцелуе.
Попробуй хотя бы еще раз в жизни поцеловать меня так, как тогда, помнишь?..
Знаешь, я готова на все, лишь бы ты был рядом. Я странная? Нет, ты странный…
Если хочешь, пошли мне хотя бы воздушный поцелуй, а потом маленький-маленький поцелуйчик, а потом один просто поцелуй, а там, глядишь, ты поцелуешь меня так, как я хочу поцеловать, чтобы умереть у тебя на губах… А может быть, ты влюбишься в меня, как сумасшедший, и мы будем качаться на качелях в парке, где много цветов, звезд и тебя, а все остальное – неважно.
|
|
|
Комната Писателя.
Писатель (он все больше недоволен тем, что создает). А все остальное неважно… Неважно, стало быть, никому не нужно. Что делать? Кто виноват? (На его зов приходит тот, кто на самом деле виновен в его неудачах, – Злой Рок. В руках у него светящийся шар – символ любви. Писатель обращается к нему, считая его плодом своего воображения) А! Как-нибудь на старости лет я обязательно напишу книгу о том, что такое шизофрения как норма жизни, и назову ее «Старческие маразмы моей юности»!.. Да. До старости еще дожить надо…(он замечает шар) А если любовь придет поздно, что тогда? Мы ведь переполнены любовью. Мы сотканы из нее. Нам осталась самая малость – признать это и отдать себя в ее руки… А если любовь придет поздно, ее нужно отдать тому, у кого еще есть надежда на встречу с ней.
VI часть
Угасающий цвет быстротечности жизни
Женщина-старость
Эта птица, живущая любовью, знает, что это чувство нужно отдать. Отдать тому, кто в нем нуждается. Дьявол всегда рядом, он мечтает заполучить его, но лучше уйти из жизни, чем подарок Бога отдать не тому, кто сможет его принять.
|
|
|
Птица, умирающая, но так и не встретившая любовь, из последних сил толкает впереди себя светящийся шар. Каждый взмах крыльев дается ей все с большим трудом. Она несет свою любовь Мальчику, он ее последняя надежда. Мальчику нужна любовь, он ищет ее, но он еще не знает, что с ней делать. Он – словно лист, который бросает ветер. С каждой секундой Птице все труднее лететь, а Мальчику все труднее верить, что он найдет свою любовь. Там, где нет надежды, всегда поблизости Дьявол. Птица пытается защитить свою любовь, и, умирая, отдает ее Мальчику. Но Мальчик еще не в силах удержать и сохранить ее. Дьявол вырывает светящийся шар из его рук. Потеряв любовь, Мальчик теряет себя и увядает, как осенний лист.
Птица. Ты мой мальчик. Единственный. Прости меня за все: мою несдержанность, нападки, неуемность, глупость, нескончаемый поток любви и желания. Не слушай меня. Может быть, мне было бы лучше молчать, но я не могу. Этот вулкан разрывает меня на части, сметает разум, время, ценности, уносит неизвестно куда все, чем я столько лет жила.
Мальчик. Никто меня не любит. Никто.
Птица. Я тебя люблю. Такого, какой ты есть, – безумного, талантливого, ранимого, чуткого, нежного, жестокого, трепетного – самого лучшего. Ты мое счастье, мой простор, мое озеро, моя собака, солнечный зайчик с бирюзовыми глазками, мой айсберг, мое молчание, мой воздушный замок и весь мир, околдованный любовью. Любимый, что бы ни произошло, я всегда буду тебя любить. Ты – моя жизнь, мой Бог, моя душа.
Мальчик. Как темно и сыро. Почему? На улице осень, а в сердце заморозки. Венок воспоминаний вянет на твоей золотой головке, моя маленькая первая любовь. Моя девочка, мой осенний листок. Пусть ветер перемен прибьет этот еще едва зеленый намек жизни к моему окну и позовет своим трепетом того, с кем мне нужно встретиться. Что будет в этот раз? Неужели это конец?
Птица. Мне хочется укрыть тебя, согреть, спрятать от всех невзгод и проблем. Если бы ты захотел посмотреть в мою сторону, то смог бы прочесть в моих глазах все письма, которые я никогда не решусь тебе отдать. Мой мальчик. Я счастлива. Ты подарил мне жизнь. Ведь жизнь – это не только свет, тепло и ты; иногда это беспросветно, очень больно и неразрешимо. Да… Это тоже жизнь.
Мальчик. Гаснет свет. В доме напротив темнеют окна. Слезы устраивают гонки на моих щеках, но их может остановить лишь тепло твоих рук. Но… Их нет. И, должно быть, никогда не будет – ни рук, ни тепла. Как хочется спастись от этой пустоты. Бреду по пустыне твоих чувств и молю о глотке любви из твоих ладоней.
Птица. Каждое утро у меня перехватывает дыхание от мысли, что ты не придешь, и сердце разрывается от стука.
Мальчик. О, святое одиночество! Приготовь меня к первому свиданию с тайной космоса – с тобой, моя Вечная Любовь.
Птица. Ангел мой. Нет, не мой. Просто ангел.
|
|
|
Комната Писателя.
Писатель (юродствуя). Ангел мой… Мой, немой, глухой, слепой, хромой, больной… Очень больной ангел! Все, я отказываюсь работать в таких условиях! Ну почему я должен страдать безвозмездно, то есть даром, за какой-то вшивый happy-end? (заметив Рок, ему) Где мое признание, где поклонники, где шампанское с тортиком? Где мой торт?!! Это, наверное, потому, что я – непризнанный гений! Я эстет! Я писака новой эпохи! (себе) Какая ерунда! Боже мой, какая это все ерунда! Я наверняка прирожденный композитор… Да… Да! И будь у меня рояль, да я б такое наваял, такой happy-end! (обращаясь к Року) Но поскольку рояля нет, я ухожу, извини. (П оявляется рояль в кустах. Рок играет на нем.) Хорошо!.. Вообще, тот, кто придумал любовь, наверное, уже отчаялся объяснять нам, как стать людьми. Наверное, чтобы научить нас отдавать, ничего не требуя взамен, нужно было придумать любовь… (начинает играть).
Белые светящиеся коконы неродившихся существ… Их руки пытаются прорвать оболочку, чтобы встретиться с тем единственным, ради которого стоило бы появиться на этом свете.
Нежный и печальный взгляд,
Отрешенное лицо,
Все движенья наугад –
В неизвестное Ничто.
Нет других подобных глаз,
Нет приятнее имен.
Пелена нелепых фраз
И случайных встреч канон…
Припев: Ты моя, ты моя, ты моя
Любовь.
Первый путь окончен твой,
Ясный день сменила ночь.
Смотрит разум неживой
На твою живую плоть.
Ты не раз еще умрешь
На глазах людской толпы…
Будет день, и будет ночь –
Для меня родишься ты.
|
|
|
Припев.
(3 р.)
Судьба снова сталкивает их… В толпе из тысяч лиц, прекрасных и загадочных, он увидел только одно, такое родное и знакомое – Ее лицо. Она вновь появилась в его жизни, легким дуновением коснулась его щеки и унеслась в очередное столетие…
Писатель. Да, неважный из меня композитор. (читает) «Мальчик полюбил… ничего не получилось…» У них ничего не получилось. Кажется, кто-то перестарался познать истину любви! Стоп! Я попробую еще раз, можно? Можно, я попробую еще раз? Ну, должно же, должно же мне что-то прийти в голову! (Рок бросает в него скомканным листом бумаги, они начинают бросаться друг в друга бумагой, словно снежками) Вот мои муки творчества, муки души! Наша душа – это белый лист. И одна из фраз написана осколками обиды. Эта рваная рана порой не дает прочесть больше ни строчки, и нам кажется, что вся жизнь – это расплата за первый и единственный обман. Ничего! Это пройдет. Говорят, все проходит. Кроме одного…
VII часть
|
|
|
