 |
Плач кавалериста по убитому коню
|
|
|
|
СЕСИЛИЯ МЕЙРЕЛЕС
1901—1964
БРАЗИЛИЯ
Перевод с португальского Инны Чежеговой *
Сесилия Мейрелес родилась и выросла в Рио-де-Жанейро. В 1917 году окончила Учительский институт. Читала в столичном университете курсы португальской и бразильской литератур, публиковала статьи в бразильских газетах и журналах, переводила Ибсена, Рильке, Лорку, сотрудничала в Национальной комиссии по фольклору. В 1948 году была удостоена премии Бразильской академии словесности. Поэтические сборники Сесилии Мейрелес — «Путешествие» (1939), «Тихая музыка» (1942), «Бескрайнее море» (1945), «Портрет без прикрас» (1949), «Песни» (1956) и другие были собраны и изданы в одном томе в 1958 году; позднее при жизни поэтессы вышло еще две книги ее стихов. В целом творчество Сесилии Мейрелес осталось независимым от каких бы то ни было литературных течений. В своей лирике она смело использует уже освоенные поэзией изобразительные средства, естественно и свободно преображая их в собственной поэтической манере, уверенной и самостоятельной. Ее лирику отличает безыскусственность и простота, которая достигается, когда для мысли найдено точное художественное воплощение, не только словесно-образное, но и интонационно-метрическое. «Мало кто из поэтов так владеет словом, его смыслом, звучанием, его поэтической выразительностью, как Сесилия Мейрелес», — так отзывается о ее творчестве известный бразильский поэт и критик М. де Андради. В ее прозрачных, легких стихах мудрость мысли и чувств не выглядит риторической, она сродни мудрости народной, мудрости песни, притчи; интонационный рисунок ее стихов также близок порой к песенным ритмам, зачинам, повторам: «Ах, рук твоих холодна звезда», «ты мой серебряный кинжал, серебряный кинжал». Излюбленные темы Мейрелес — путешествие, море, музыка — символы движения, изменчивости, гармонии. В ее лирике все движется, течет, скользит, меняется. И, отражая вечное обновление жизни и природы, рождается «буква за буквой, стих за стихом — песнь поэта, глубокая, тайная…» — так писала в стихотворении «На смерть Сесилии Мейрелес» современная португальская поэтесса София де Мело.
|
|
|
Мотив
Пишу стихи затем, что изначальна
в них жизни суть. Спешу мгновенью вслед…
Пишу, не весела и не печальна,
затем, что я — поэт.
Сестра всему, что в мире преходяще,
не ведаю ни радостей, ни мук.
И днем и по ночам я как летящий
навстречу рифме звук.
Долга иль коротка моя дорога,
перестаю иль начинаю быть?
Знать не хочу я — мало мне иль много
еще осталось жить.
В одних стихах — конец мой и начало:
творю их ритмом сердца моего,
пока язык молчанье не сковало.
А дальше — ничего.
Портрет
Я смотрю на себя — я такой не была:
по худому лицу печаль разлита,
и погасший взгляд прежде ясных глаз,
и горькая складка у рта…
Никогда прежде не были руки мои
так мертвы: лишены и сил и тепла;
и не было сердце таким пустым —
в нем все сгорело дотла.
Перемены, увы, не заметила я,
а она так видна, непреложна и зла…
Где, когда затерялась, в каких зеркалах,
я — такая, какой была?
Песня об утонувшей мечте
Посадила я мечту на корабль,
а корабль на воду спустила,
и, чтоб в плаванье мечту отправить,
я руками море приоткрыла.
Волны бросились мне в руки сразу:
синевой их затопили нежной.
Синева с моих стекает пальцев,
красит в синий цвет песок прибрежный.
Ночь пришла, от холода ежась,
налетевший ветер нагнал тучи…
И корабль с мечтой моей тонет,
близок к гибели своей неминучей.
|
|
|
Слезы лить без устали стану,
чтоб у моря вымолить прощенье…
Но идет ко дну мой корабль:
для мечты моей нету спасенья.
А потом все будет прекрасно:
море тихо и пляжи омыты.
И глаза мои сухи, как камни,
и мои две руки перебиты.
Напетое под гитару
Ты мой серебряный кинжал,
серебряный кинжал,
но не в моей руке ты был,
когда мне грудь пронзал.
Как ты сверкал среди камней,
серебряный кинжал,
и срезанный тобой цветок
вблизи тебя лежал.
Ты был и точен и остер,
серебряный кинжал,
чтоб грудь мою пронзить строкой,
сразившей наповал.
Но не от смертной раны боль,
серебряный кинжал,
а оттого, что знаю — кто
моим убийцей стал.
Персонаж
Встречу твой взгляд, но поверь, я чувству
воли не дам и не вспыхну при этом:
искусство любить подобно искусству
быть поэтом.
Любви моей собственной мне довольно,
твоей любви я не жду напрасно:
люблю, и мне от любви не больно —
она, как тайна, чиста и прекрасна.
Там, где ты, — там словно пустыня,
не гармонирующая с пейзажем,
и в этой пустыне тебя отныне
моя тоска окружает миражем.
По скорбным орбитам твоей вселенной
мечты мои кружат неутомимо,
и в них витаешь ты неизменно,
не названный мною, неслышный, незримый.
Все маски жизни, гримасы мне строя,
склоняются к моему изголовью,
где я по ночам, не зная покоя,
пылаю к тебе безответной любовью.
И чьи-то руки изнемогают,
еще моего не коснувшись тела,
и чьи-то вздохи меня настигают
из-за неведомого предела.
О, пусть не манят меня улыбкой
призраки эти с туманным взглядом,
творенья моей фантазии зыбкой,
где только тебя нет со мною рядом.
Пусть мне ничто и никто не снится,
лишь ты в моих снах пребывай, как прежде,
чтоб я, засыпая, могла стремиться
навстречу моей неизбывной надежде.
Все: и само твое существованье,
имя твое, твое сердце и тело,
все поглощает собой расстоянье,
которого я не преодолела.
И, ввергнута в пропасть вечной разлуки,
то к аду я приближаюсь, то к раю.
Во власти одной-единственной муки
то возрождаюсь, то умираю.
Метаморфоза
Птица взлетевшая
с неба на землю
упала,
к берегу белую
|
|
|
лодку волною
прибило…
Ночь без объятий!
Любить, видно, сердце
устало
и рулевого
на лодке любовной
сменило.
В темных глазах
словно прежней любви
не бывало,
имя другое
уже твои губы
пленило.
Птица взлетевшая
в тучах нависших
пропала.
Белую лодку
случайная буря
разбила.
И навсегда
ветром отзвук любви
разметало;
тень наших тел
беспощадными волнами
смыло.
Ночная песня
Ночь глухая, лунный свет,
холод стен и берег в дреме.
Я иду, иду… Поэт
должен позабыть о доме.
От жилья иду я прочь,
тьма, безлюдье предо мною.
Дорога поэту ночь
тишиною, тишиною…
Пляж пустынный чист и дик,
шум шагов в ночи потерян…
Для поэта жизнь — лишь миг
на пути, что не измерен.
Вечный путь — удел поэта,
смерть одна прервет его:
и, упрямо веря в это,
я иду в ночи, без света.
Мне не нужно ничего.
Объяснение
Раздумье горестно, любви, увы, мне мало;
и все известные мне жалки чудеса.
Всегда земля мне силы придавала:
пусть подождут немного небеса.
Хоть знака нет с небес, у них я на примете,
слезами им плачу положенную мзду.
Там звезды вспыхивают, гаснут, светят…
Я жду обещанную мне звезду.
(В памяти, словно в море я
все ночи плаваю напролет.
Кто-то доскажет мою историю,
кто-то ее героев убьет.)
Ноктюрн
Ах, рук твоих
холодна звезда,
отцветший цветок,
осколок стекла…
Там холод и лед,
где любовь была.
Ах, глаз твоих
пустынна луна,
сияет, далек,
огонь без тепла.
Там холод и лед,
где любовь была.
Ах, сердцу грозит
навсегда зима,
и скользкого льда
холодна белизна…
И пою одна
я себе сама:
ах, вопрос непрост,
откуда лед —
от тебя, от меня,
от небесных звезд?
Куда делась любовь,
как солнце светла?
Там холод и лед,
где любовь была.
Плач кавалериста по убитому коню
Мы, это мы заслуживаем смерти,
мы — люди.
Мы творим войну.
Творим ее мы нашими руками,
и разумом, от века сбитым с толку,
|
|
|
и нашей кровью, дикой и коварной,
и не подвластной нам жестокой волей.
Творцы огня и чисел, колеса
и новых сплавов,
мы забыть успели,
что все мы — братья.
Мы атомы в сообщники призвали.
Мы — грешники пред матерью-природой.
Остановись, безумье! Будет поздно:
погибнет все — земля, вода и звезды…
Зачем ты пал, мой конь? Ты принял смерть мою,
мой бессловесный друг. Ты не был человеком.
Ты ничего не знал. Не мыслил. Справедливо ль,
чтоб вместо сердца моего — твое
простое сердце вдруг остановилось?
Мой добрый конь! Ты лучше был всех нас…
Зачем прибился ты к людскому роду?
Ты знал другую жизнь: в ней сны и явь
тобой разгаданного бытия
в твоих глазах косящих отражались.
Там ты — зеленых долов властелин,
ликуя, оглашал их громким ржаньем…
И ты убит! Убит! Ты, а не я —
я, кто своих же убивает братьев…
Я
Песчаное прибрежье — жизнь моя:
следов бесчисленных хитросплетенье.
Пустая раковина — голос мой:
тень звука, затаившего волненье.
Коралловый обломок — боль моя,
переборовшая удар мгновенья.
Мое наследство — грозный океан,
где смыть любовь спешит волна забвенья.
Детство
Нет больше балконных решеток,
отличавших дом среди прочих.
Решеток чеканной работы.
Нет больше деревьев лимонных,
и музыки, слышной из дома,
и муравьиных полчищ.
Нет дома с крышей зеленой,
в саду — ракушечных гротов
и стекол витражных в окнах.
Нет старого фортепьяно
и той, что на нем играла,
играла, играла сонату.
Смежило веки былое,
оставив память о прошлом
и настоящего слезы.
Песня
Не верь, что есть у нас в запасе вечность:
меня, вцепившись в платье, тащат тучи
и ветры гонят силой к жизни краю…
О поспеши, любовь, ведь завтра я умру,
умру и так тебя и не узнаю!
Не спи жемчужиной под толщей моря,
не допусти, чтоб губ глухие стены
миг истины замуровали в нишу…
О поспеши, любовь, ведь завтра я умру,
умру и так тебя и не услышу!
Явись теперь, пока еще могу
тебя узнать в расцветшем анемоне,
твой зов расслышать в вое ветра злого…
О поспеши, любовь, ведь завтра я умру,
умру и не скажу тебе ни слова!
|
|
|
