 |
Цвет пушистого снега, покрытого льдом обмана
|
|
|
|
Женщина – снежный ком
Когда нас оставляет любовь, ледяная рука ужаса сжимает наше горло и не дает дышать. Картинки счастья мелькают перед глазами. Ничего не остается, кроме того, чтобы, смирясь, превратиться в снежный ком – ледяной сверху и искристый внутри.
Медленно падает снег. На сцену выходит женщина, продрогшая от одиночества, сама, как этот снег, - с покрытыми инеем ресницами и заледеневшими волосами. Мимо нее проносятся картинки жизни, но они кажутся ей неживыми. Невеста в красном бежит от Дьявола, который гонится за ней попятам… Дьявол срывает с нее фату и, словно упрек, бросает ее Женщине. С этим воспоминанием можно смириться, если ты - снежный ком чувств…
Проходит все. Кроме одного. Одиночество – мой верный друг.
Прошу тебя, не отдавай меня ему, я так устала от его верности. Не отдавай, пожалуйста.
До чего же отвратительно все это произносить… Вижу себя с протянутой рукой на паперти у статуи Любви. Ты проходишь мимо, не оборачиваясь, такой шикарный, счастливый, недосягаемый.
Неужели ничто не шелохнется в тебе, неужели ты ничего не вспомнишь?
Тот поцелуй, застывший у меня на губах Вечностью; тот утренний час, церковь, улыбки святых из икон, летающего голубя над алтарем, касающегося своим крылом то моего, то твоего плеча.
Неужели ты ничего не помнишь?
Неужели можно это забыть?
Я не могу в это поверить.
Буду сидеть на мерзлой мостовой и заполнять печалью застывшие твои следы на снегу.
Оглянись. Хоть один раз. Может быть, тогда все изменится, и мы начнем все по-другому, не как сегодня.
Но ты не оглядываешься. У тебя нет таких глупых привычек – оглядываться, возвращаться.
Правильно. Это нужно мне одной.
День заканчивается. Тебя нет. И меня нет. Ничего нет. Одно вечное одиночество.
|
|
|
Комната Писателя
Писатель (продолжая спор с Роком). Нет! Ну, нет! Нет покоя одинокой человеческой душе! Такое ощущение, что это ловушка. Какая-то банальная история глупости, из-за которой придется расплачиваться все жизни, ожидая чуда, пытаясь забыть. Все повторяется каждый раз. В каждой жертве кроется насильник, в каждом насильнике – жертва. Это замкнутый круг! Я уже ничего не жду. Никаких ожиданий, никаких обид. Просто очень хочется выпить… Доброе утро, любовь моя!
VIII часть
Женщина-искушение, нашедшая свой цвет в бокале вина
Нет спасения от боли, приносимой воспоминаниями. Есть только забвение в бокале вина, но и оно приходит лишь на мгновение. И все слабее надежда на то, что когда-нибудь может быть найден выход из этого замкнутого круга.
Она просыпается и видит безрадостное утро, которое вновь не принесет ничего, кроме страданий. Отвратительно все, даже собственное отражение в зеркале. И она бросается к бутылке, словно утопающий к спасительной соломинке. Бег по замкнутому кругу превращается в танец отчаяния, от которого не избавиться.
Доброе утро, любовь моя.
Никогда никуда от себя не уедешь, не сбежишь, не скроешься.
Наверное, можно было бы придумать, куда уехать, и навсегда забыть запах моря, твой профиль на фоне увядающего города, твою улыбку, которая сводит меня с ума. Но, я знаю, и тогда ничего не изменится – ты навсегда останешься во мне. Потому что ты – это я, а я – это ты.
Мои поступки иногда вызывали в тебе недоумение, прости! Но пройдет время, и ты поймаешь себя на мысли, что так уже делал кто-то в тебе. Это была я.
Путано и непонятно…
Я всегда тебя ревновала, ко всему, даже к зеркалу, в которое ты смотришься. Ах, если бы я могла стать твоим зеркалом!
Я думаю, что ты скоро покинешь меня.
Как дальше жить?
Никого нет рядом. Ни одной близкой души. Даже забавно: душа может быть близкой, но не твоей. А ты – моя душа, мое лицо, мое дыхание.
Прости, это я виновата, точнее – виновен. Благодаря мне, спустя три столетия, ты вскрикиваешь во сне, задыхаясь от страха и бега, потому что платье путается под ногами, и кусты-предатели цепляются колючками за кружева и рвут их, словно нежную девичью кожу. И ленточка на кусте, как запрокинутая голова, вмиг обмякла и уже не трепещет.
Да, этот крик, этот страх – оттуда…
Прости меня. Хотя, о чем это я?
Сколько веков мы повторяем этот круг, чтобы ты смог простить, а я – вымолить прощение. Столько мук и терзаний, столько испытаний – и никакого выхода. Я знаю, это будет длиться вечно, пока не соединятся любовь и страсть, жизнь и смерть, пока мы не поймем что-то очень важное.
Наша последняя встреча была так же мучительна, как и предыдущая. Ты бросил меня, одну, с ребенком, который не родился, с улицей, хохочущей мне в глаза, и людьми, выказывающими свое отвращение ко мне через толстый слой пудры и завитые локоны, презирающими мою слабость…
Не помню, что было дальше. Ты бросил меня. Что было дальше? Ничего. Без тебя дальше ничего нет. Я пробовала тебя забыть, вырвать из себя, но, увы, это не в моей власти. Я не могу оставить тебя в покое. Это как в «Мастере и Маргарите» – платок, что появлялся у девушки на балу. Он никогда не исчезнет, пока человек не поймет своей вины. Обстоятельства ничего не значат, каждый сам выбирает свой путь.
Сегодня, вспоминая последнюю боль разлуки с тобой, я думаю, следующее испытание не будет столь нестерпимым. Ведь я знаю, за что мне все это…
Если бы было возможно не делать в твою сторону ни одного жеста, ни одного взгляда, напоминающего тебе о моих чувствах!.. Если бы это было возможно!..
Может быть, тогда ты смог бы меня простить и вычеркнуть то ужасное утро из своей памяти, и полюбить меня такой, какая я есть, – сидящей у окна и рассматривающей крыши домов.
|
|
|
Комната Писателя
Писатель (ловит мотылька и разглядывает его и прикалывает к стене). Природа неповторима? Мотылек… Мотылек в моих руках совершенен. Мы хотим наполнить свою жизнь красотой, поэтому мы берем и прикалываем бабочку булавками к стене. Как красиво! Мы любим красоту, прибитую гвоздями к стене. Нам хочется удержать любовь, заковать ее в стальные латы, чтобы она навсегда была твоей, чтобы покой и уверенность стали твоей сутью. Но деспот внутри меня не хочет повернуться к свету – он боится исчезнуть.
|
|
|
IX часть
Цвет неосознанной любви
Женщина – механизм любви
Однажды совершив ошибку, мы так и не находим сил начать жить с любовью. Этот путь – в пропасть, переполненную пустотой и ржавчиной чувств. Это путь в никуда, в осознание чувств.
Бабочка кружит, как напоминание о беззаботной юности. За ней тянется усталая и изломанная женщина-робот. Бабочка наталкивает ее на воспоминания об утраченной любви, но вскоре она понимает, что потеряла все, превратив свою жизнь в налаженный механизм, из которого теперь выпало звено. По инерции он все еще работает… Бабочка для нее – отголоски прошлого, последняя надежда на то, что бывает иначе. Но Дьявол ловит бабочку и лишает крыльев. Совершенный механизм ломается оттого, что не может понять логику случившегося.
Ах, мой глупый мальчик. Ты испугался? Ну, что ты…
Ты ничего не понимаешь. Ты любишь меня. Ты скучаешь без меня. Ты ждешь меня. Ты радуешься моему появлению в твоей жизни, потому что ты ждал меня все эти жизни.
И вот я пришла.
И вальс, и ночь, и грусть, и крик, и страх – никто не сумеет нас разлучить.
И даже если это тебе кажется смешным и невозможным, не пугайся – эта чудная история уже сыграна в вечном человеческом театре, а нам осталось ее лишь оживить.
И поэтому я никуда не спешу. Я знаю, чем это кончится, но тебе не скажу.
Я тебя чувствую. Я умираю от предчувствия счастья, которое пронизывает меня.
Пробила полночь. Еще одна ночь работает на меня.
Через мгновение буду у твоего изголовья. Буду целовать твои волосы, дотрагиваться до ресниц и улыбаться, потому что ты щуришься.
Спи. Спи. Я тоже засну у тебя на груди – это мое любимое место. Ты мой.
Спи, моя любовь.
Сегодня последний день. Да. Последний в моем одиночестве.
Я загадала: если ты не придешь сегодня – я улечу. Вернусь туда, откуда не возвращаются.
У меня нет сил все это терпеть.
Холод одиночества сжимает мое тело безжалостными щупальцами, еще немного – и он раздавит меня. Мне страшно и больно, и никого нет рядом. Это ужасно.
Я не верю, что ты не придешь. Ты почувствуешь, что я не живу без тебя, и придешь. Это ведь так трудно – не жить…
Если бы я смогла объяснить тебе, как ты мне нужен, ах, если бы я смогла…
Тебя не хватает, всего тебя – твоей улыбки, твоего взгляда, рук, голоса.
Ну почему у меня ничего не получается?
Почему ты проходишь мимо? Почему?
|
|
|
Комната Писателя.
Писатель. Почему? Почему нужно расплачиваться вечностью за какую-то глупую первую ошибку? Это несправедливо! Почему нужно страдать, мучаться? Это несправедливо! Любовь – это восторг, замешанный на неожиданности. Я не хочу, как все, я не хочу, как у людей! В этой истории все будет не так! Не так, как у всех…
Рок начинает чувствовать себя хозяином. Он превращает жизнь Писателя в написанную им историю, и толкает его в эту придуманную и оживленную им самим картинку
X часть
|
|
|
