Главная | Обратная связь | Поможем написать вашу работу!
МегаЛекции

Про демократию без границ.




Про антинаряжех..

Спасибо, тебе Вовка Качинский за поддержку. Ты - настоящий друг. Продолжаю чихать и кашлять. Так что, Вовка, можешь продолжать меня жалеть... "Но не сдается наш крейсер "Варяг"...

Можно классифицировать всё и всех по различным признакам и свойствам, и количество этих классификаций будет стремиться к бесконечности... Одна из моих реперных классификаций - это деление людей на "наряжёх" и "антинаряжёх". Согласно этой классификации, мой собственный муж - типичный антинаряжёховист. И, если не дай Бог, я утром не встану по призывному грому будильника, и Сашка покинет наш дом без меня, я все утро буду переживать - в чем он пошел на работу. А Кирка, зная моё трепетное отношение к внешнему виду членов семьи, будет невинно дразнить: "Не переживай мама. Папа ушел на работу в красном галстуке, синей рубашке и зеленых носках..." И знаю я эти шутки, но сердце все равно нервно подрагивает - а вдруг и правда? Он так может...
В первой половине 90-х все любили ходить в малиновых пиджаках и перемещаться в пространстве с охраной. В очередную поездку мой муж, по призванию антинаряжеховец, поехал на "Красной стреле" в Санкт-Петербург в уютном спальном вагоне. Его соседом по купе оказался щеголеватый немец, в кашемировом пальто, причесанный, выглаженный. Ну, в общем, типичный представитель наряжёх. Немец, кроме всего прочего, видимо, отличался и некоторой странноватостью. Как только тронулся поезд, он откинул сиденье в проходе напротив купе и стал пить пиво, устало глядя в окно за мелькающими березами. Сашка не стал приставать к нему с вопросами: "А Вы чего не спите? И о чем Вы думаете?", а улегся на свою койку и мило задрых.

Утром немец все также пил пиво и смотрел в окно. Поезд прибыл в Санкт-Петербург, все стали, суетясь, выходить из вагона. Проводница, решив, что Сашка не иначе как владелец фабрик, заводов, пароходов, а немец не иначе, как его охранник, поравнявшись с мужем проворковала: "Ваш-то, Ваш, всю ночь глаз не смыкал. Ваш покой охранял..."

Про женское белье…

Весь день, преодолевая головную боль и чихая, писала главу про биогеохимические циклы элементов в биосфере. Теперь можно и к серьезным проблемам перейти...

Перед очередным праздником 8 марта, я решила устроить мелкую домашнюю мини-забастовку и заявила своему мужу: "Больше я подарков для знакомых дам покупать не стану. Это твоя функция". Муж грустно кивнул головой и отправился в ночи в магазин. Жалко его было до слез, но что делать? Взрослый все-таки мальчик, должен когда-то и он научиться ходить по магазинам. Утром 8-го марта Сашка всем преподнес подарок. Мне и жене моего брата Марине досталось по элементу французского женского белья под названием бюстгальтер. Марина в тот день уезжала в гости, и красивый пакетик был ей подарен с фразой: "Если будет холодно, надень..." Платочек, решила Марина, но не тут-то было. Я, развернув подарок, спросила: "А что же ты к нему трусов не купил?" "Да «впаривали» мне их в магазине, но я сказал, что у них этих трусов - уйма и отказался", - смущенно ответил муж.

10 марта я отправилась утром в магазин, дабы докупить оставшуюся часть комплекта. Зайдя в отдел и, еще не ориентируясь, где и что висит, тут же обратилась к продавщице с просьбой: "Мой муж 7 марта у Вас покупал белье". "А, 85 D", - внимательно посмотрев на меня, обрадовано вспомнила продавщица и повела меня к нужному прилавку. И когда я уже оплачивала покупку, она шепотом доверительно произнесла: "Он еще и 75А покупал..." "Для 75А я тоже куплю", - ответила я.

Реакция дам в университете на мой рассказ была неоднозначной. Одни говорили: "Вот она - женская солидарность!", другие переживали: "Вот противная тетка. Хорошо, что ты знала, а то так и семья могла распасться..." История эта быстро прошла по кругам знакомых и вернулась ко мне через год. Наш приятель Леша Н., вспоминая детали, произнес: "Помнишь, эта забавная ситуация с 85 B". "Э-ге-ге", - выдохнула я от нанесенного оскорбления. "Привирать конечно можно, но на настолько же. 85D и 85В - почувствуйте разницу..."

 

Любовь и голод правят миром…

Только что закончила главу о демографии, которая начинается с фразы Фридриха Шиллера «Любовь и голод правят миром»... Результатом любви, как правило, становятся дети. Процесс их рождения - отдельная история для каждой женщины, пережившей этот жизненный этап. Статистика свидетельствует, что существует все-таки чуть менее 1% женщин, которые рожают без болевых ощущений. И надо же было так случиться, что моя университетская приятельница попала в этот процент. "Скукотище", - говорила она, подготавливая меня к предстоящим родам. "Главное - возьми что-нибудь почитать...»

3 июня, я, на последних днях беременности, съела какую-то несвежую колбасу, и у меня заболел желудок. "С этого все и начинается", - твердо сказала мама и повезла к знакомому главврачу роддома. Я сопротивлялась, говорила про колбасу, но мама была непреклонна: "Раз плохо себя чувствуешь, значит, начинаются предродовые схватки". Меня спешно отвели в родильный зал и от картины, которую я там увидела, у меня мгновенно все прошло. Живот, конечно, с брыкающимся в нем от дурацкой колбасы Кирюнечкой остался, а все болевые ощущения испарились... Я сделала несколько кругов по палате и сказала медсестре, что, видимо, привезли меня сюда ошибочно, и засобиралась домой. "О, нет", - ответила она мне. Отсюда тебя уже никто не выпустит, так что передвигайся на второй этаж на больничную койку и ожидай своей участи. И еще ровно неделю я провалялась в палате, перечитывая любимые книжки. Время от времени, я дергала за халат нашего знакомого доктора ровно с одним вопросом: "А когда я все-таки рожу?". "Беременной не останешься",- отвечал он мне. Поздно вечером 9 июня я осознала, что уже без всякой колбасы, моему организму становится все более неуютно. Я бросилась к доктору, он твердо сказал: "Час настал, пойдем в родильный зал". "Подождите минуточку", - заканючила я, "Я сейчас забегу в палату и возьму подшивку журнала "Наука и жизнь". Доктор опешил: "Зачем?". "Так скучно же будет всю ночь не спать. А так, я хоть кроссворды поразгадываю"... Его взгляд я помню до сих пор. Такого ответа, по всей видимости, в его жизни еще не было. "Откуда ты такая?", - только и произнес он. И повел меня, с журнальной подшивкой в родильное помещение. За всю ночь я так и не прочла ни строчки. И когда через некоторое время встретила свою университетскую приятельницу, единственное, что спросила: "А как ты, милая моя Львова, спала 10 июня? Я тебя всю ночь вспоминала..."

Во время очередной застольной беседы, я эту историю рассказала профессору факультета Леониду Викторовичу Смирнягину и он сейчас любит начинать свою речь на конференциях: "Россия беременна демократией! И, как сказали жене Пузанова в Мурманском роддоме, беременной не останешься, так и с Россией - должна разродиться..." И зал внимательно смотрит на Пузанова, как на источника какой-то тайной информации...

Про людей искусства…

Вчера была на торжественном открытии в "Доме Нащокина" выставки А.Древина и Н.Удальцовой "Вопреки эпохе". И всех пришедших на выставку виртуозно "щелкал" штатный фотограф с до боли знакомым лицом. Это был школьный приятель моего сына Леша Дорофеев. Судьба, после долгих мытарств по экономическим дебрям в "Высшей школе экономики", вывела его на креативную тропу рекламного бизнеса. А начинал он свой творческий путь с бальных танцев... Познакомились мы с ним весьма забавно. Когда я, в очередной раз забирала Киру из школы, к нему бросился на шею, сжав в тисках объятий, маленький мальчик. "Ой, Кира", - напугалась я. "А чего этот мальчик решил так страстно обнять и поцеловать тебя на прощание?". "Да ладно, мама, ты же знаешь", - ответил мой семилетний сын. "Эти люди искусства такие странные бывают...."

 

Про демократию без границ...

Есть у меня одно свойство головы, из-за которого я бесконечно попадаю в самые нелепейшие истории. Заключается оно в том, что понравившиеся истории жизни, которые приключаются с окружающими меня людьми, я запоминаю в деталях и подробностях. Но, вдруг, в голове что-то перещелкивает и ярлычки историй меняются местами. Так случилось и с бедным профессором Горкиным.

В один из дней, Кира, вернувшись после занятий в университете домой, на вопрос: "Что было любопытненького за день?", - рассказал весьма занятную историю про профессора Черкасова. Желая, по всей видимости, повеселить народ на лекции, Черкасов рассказывал студентам, как он читал лекцию в одном университете Канады. День был жаркий и студенты "уломали" его пойти на пляж, дабы там, в более прохладных условиях, он поведал им основы экономической географии. Придя на пляж, студенты быстро догола разделись и устроились слушать лекцию. Черкасов, видя голую публику, не растерялся и тоже полностью разделся и начал читать лекцию.

"Эка", - думала я, слушая этот рассказ, и все время представляла картинку. Вот прихожу я с первокурсниками на высокую пойму реки Протвы, дабы изучить аллювиальные почвы, а они вдруг начинают стягивать с себя одежду. Что я буду делать? Не иначе в обмороке валяться на этих самых аллювиальных дерновых карбонатных почвах. История мне запомнилась, закрепилась, но через несколько дней что-то, видимо, незаметно перещелкнуло в голове и ярлычок тихо переполз в другой информационный блок и я уже была полностью уверена, что это произошло с профессором Горкиным, о котором в тот момент я тоже знала только понаслышке.

Предновогодние праздники. На всех кафедрах справляют надвигающийся Новый год и время от времени представители одних кафедр ходят по коридорам на другие кафедры с поздравлениями. Под конец праздника и на нашу кафедру заглядывают гости. Профессор Александр Иванович Алексеев и Нико Беручашвили, прилетевший из Тбилиси, представляют мне третьего своего "напарника": "Таня, познакомься, это профессор Горкин". "Так вот Вы какой, профессор Горкин", - удивленно произношу я, пытаясь представить его голого на пляже. "Наслышана я о Вас много, но история как Вы без одежды читали лекцию на пляже, меня абсолютно покорила". Горкин, не мигая, смотрит на меня обезумившими глазами. Алексеев и Беручашвили, хлопают его по плечу: "Слушай, мы и представить не могли, что ты на это способен". Горкин начинает тихо причитать: "Да что вы, не было такого". Я понимаю, что он несколько стесняется и, пытаясь, приободрить, повторяю: "Да ничего страшного. Подумаешь, голый. Мы все понимаем, мы - демократичны по сути своей". Горкин, видя мой энергичный напор, сдается и как-то устало кивает.
А вечером, на вопрос Киры: "Ну что было любопытненького за день?", я отвечала: "Ой, Кира, познакомилась с профессором Горкиным. Он даже сначала отпирался и не хотел признаваться, что читал голым лекцию на пляже, но затем все-таки признался". Кирка очумело смотрел на меня: "Мама, опять ты все перепутала. Это же был Черкасов!!!"

 

Про ген Италии…

Живет на свете удивительный Петр Вайль, который написал несколько замечательных книг, одна из которых называется "Гений места". Недавно я даже встречалась с ним, и очарование этим человеком еще более прибавилось. Он с помощью основных ключевых понятий объясняет образ города или местности. Например, Барселона описывает глазами Гауди, очаровательный Париж через произведения Дюма, величие игрушечной Праги - благодаря Гашеку и его бравого солдата Швейка и т.д. Вернувшись из путешествия по Италии, мой сын, вспоминая Петра Вайля, поиграл со словами гений - ген и выдумал стенгазету под неоднозначным названием "Ген Италии", которую и повесил напротив своей кафедры. Ясно, что мы прикалывались, но уж очень хороша была игра слов. Газета провисела даже более недели. Потом кто-то из сотрудников кафедры все-таки прочитал слитно название газеты, юмора не оценили и газету спешно сняли.

Так вот, Кира, прочитав мои последние заметки, заметил: "Что-то тебя мама потянуло на генитально-анальные темы". Ну, раз так, то надо продолжать... В августе, в составе блестящих географов, среди которых были звучные имена - В.Шупер, А.Трейвиш, А.Д.Арманд, мы с мужем побывали на Тибете. Это был мой аленький цветочек жизни. Я всегда хотела прикоснуться к одному из центров мировой цивилизации. В один из дней, нас повезли в центр тибетской медицины. Тибетский доктор, прослушав наш пульс и внимательно посмотрев в глаза, выписал лекарств на 1000 долларов. Но мы с мужем, решив, что не настолько больны, его рекомендациям не вняли и пошли в местный магазин. Надо же было как-то отметиться. В магазине всякой всячины было достаточно много - и экскременты животных и сушеные плоды невиданных растений. Наше внимание привлекли торчащие стручки из красивой коробочки, и мы тут же спросили у гида: "А что это?". Гид, смущаясь, ответила "Это не корень женьшеня". Мы вновь настойчиво попросили объяснить происхождение стручков. "Пенис яка",- выдохнула гид. И тут же мы решили, что именно пениса яка в нашей жизни для полного счастья и не хватает и купили красивую коробочку с тремя витиеватыми корешками, лежащими за пластиковым оконцем на атласной тряпочке. До сих пор точно не знаю, это был один пенис яка, разрезанный на три части или три пениса. Когда мы вернулись в автобус с коробкой, то все окружающие тут же стали интересоваться вариантом применения. "От всех болезней",- сказала я. "Устанем, погрызем чуть-чуть, и все пройдет". Вернувшись в Москву, мы решили сделать из пениса настойку. Мой муж нашел 5-литровую банку, с трудом запихнул в нее пенис яка и залил водкой. Действо происходило на даче поздно вечером. Водки дома столько не было, а близлежащие магазины были закрыты и мы еще некоторое время собирали ее по соседям. После этого, Сашка долго бродил по даче с банкой, пытаясь ее поудобнее пристроить, и спрашивал меня: "А как ты думаешь, пенис яка любит светлое место или темное?". "Думаю, темное",- твердо ответила я. И после этого банка была прикрыта полотенцем. Время от времени мы заглядывали под полотенце, дабы осознать чудотворный процесс. А там творилось что-то удивительное. Буквально на глазах, пенис стал "матереть". В один из дней, муж позвонил с сообщением: "Случилось страшное: пенис яка выпрыгнул из банки и перешел границы Московской области…". В конце концов, настойку мы разлили по красивым бутылочкам и каждый раз при встрече с друзьями выставляем на стол, рассказывая генезис этой удивительной настойки. Все нюхают, охают, но пить боятся. Действительно, а кто знает, в каких таких переделках этот орган побывал. Никто не хочет попробовать???

Про валенки…

Моя детская подружка работает учителей начальных классов в Санкт-Петербурге. А карьерная лестница у нее была большая - в какой-то момент она организовала одну из первых частных школ в Мурманской области. Встречаясь ней, я выслушиваю вереницу самых разнообразных историй про учеников. Так вот, были у нее в классе, два друга-врага. Когда дружили, то были не разлей вода, когда враждовали, то тоже неистово бились насмерть. Во время очередного охлаждения отношений, один другому решил отомстить и накакал в валенки. Ну да, взял и накакал. Соответственно, друг-враг, надев после занятий валенки, был слегка ошарашен... Она, рассказывая мне эту историю, все время повторяла: "Ужас! Караул!". А я хохотала и отвечала: "Какая фантазия! Какой креатив! Немногие могут выдумать подобное...". И до сих пор моим последним аргументом в дискуссиях с близкими, остается одна победная фраза: "Ботинки-то припрячьте..."

 

Про рантье…

Давным-давно, на уроках "Обществоведения" я заворожено слушала учительницу, рассказывающую про устройство капиталистического общества. "Верхушку общества занимают олигархи, страшные вредители, которые эксплуатируют эксплуатируемых... К этой своре гадов примыкают банкиры, которые пьют кровь простого люда.... А самыми гнилыми слоями, гнидами общества, являются рантье, которые ничего не создают, а только живут на проценты от собственного капитала...", - пламенно вещала учительница, размахивая руками и пытаясь привить классу правильное видение мира. И слушала я речь учительницы, и смотрела в окно, мечтая об одном - как бы стать этой самой гнидой общества, которая живет на проценты. "Как здорово", - думала я. "Работаешь, где хочешь, делаешь то, что считаешь нужным, и, главное, полностью не зависишь от этих денежных знаков».

Года два назад, уставший от очередного "Беломорканала" проектов, муж ошарашил меня своим решением: "Давай я тебе положу на сберкнижку миллион рублей. А то, вдруг я умру, а ты в течение полугода не сможешь воспользоваться моими депозитами. Как ты жить-то будешь?". Доверенные деньги я отнесла в сберкассу. Сберегательную книжку потеряла если не сразу же, то достаточно быстро. Пришлось восстанавливать. После очередного чаепития с друзьями, озабоченными стремительным падением курса рубля, я рванула в банк и поменяла все деньги по грабительскому курсу на евро. Осознав на прошлой неделе резкое падение евро, что я сделала? Конечно же побежала менять обратно - на рубли и вновь по грабительскому курсу. Важно отметить, что я добровольно пошла, не под конвоем. Тетечка пощелкала на калькуляторе, разорвала книжку с евро и вручила новую, - с рублями. Сумма привела меня в необыкновенную грусть. За два года я умудрилась потерять почти 190 000 рублей. "Какая из тебя рантье? Что возомнила о себе?",- грустила я, удаляясь от страшного здания банка. "Дурочка незатейливая, да и только... Которая даже чужим трудом заработанные деньги с легкостью может закопать..." К какой прослойке общества теперь можно меня отнести - теряюсь в догадках. Наверное, к фокусникам: "факир был пьян и фокус не удался"...

Про футбол…

Последний обмен информацией в заметке "про стыд..." с Алексееем Вышивкиным навеял...

Когда-то давным-давно был мыльно-слезливый мексиканский сериал "Богатые тоже плачут". Я его смотрела глазами своей соседки... Дело в том, что в аспирантуре моим соседом по общежитию был славный молодой человек из Дагестана. Когда подошел возраст для женитьбы, в соседнем ауле ему нашли подходящую невесту семнадцати лет, которую он и перевез в Москву. Невеста Руза была по-детски (и, по-аульски, наверное, тоже) необыкновенно непосредственна. Более всего меня в её облике поразил целый рот золотых зубов. Оказывается, чтобы невеста была желанной и казалась богатой для потенциальных окрестных ухажеров, в дагестанских аулах принято менять природные зубы на золотые... Так вот, каждый вечер Руза пила чай с "малинешним" вареньем и смотрела сериал, улыбаясь во все свои золотые зубы. А я сидела напротив и хохотала, слушая её комментарии к фильму...

Так и с футболом... Я его смотрю глазами болельщиков. Смотрю и каждый раз поражаюсь: "Куда девается интеллигентность и выдержанность моих домочадцев при виде гоняющихся дядечек за мячиком по полю?" "Ну куда ты, козел, рванул? Ты что - ополоумел?", - орет дурным голосом Пузанов-старший. А я хохочу, поскольку крайне непривычно мне слышать такие фразы из уст человека, привыкшего общаться в минуты самого большого неудовольствия: "Сударь, Вы неправы"... В один из каких-то решающих судьбу российского футбола матчей, я оказалась дома одна. Пузанов-старший где-то колесил на гнилом западе, Пузаненок вместе с С.Павлюком ехал в трюме китайского судна. Дело было вечером, делать было нечего... И я щелкала по телевизионным каналам. А все каналы в тот день вещали об одном: не пропустите матч сезона. Брали интервью у экспертов, у мам футболистов, у жен... Моё внимание привлекло интервью жены Жиркова, которая сетовала, что не может уследить за мужем с номером 18, когда он перемещается по полю... Конечно же, включив телевизор на заветной игре, я глазами стала отслеживать Жиркова и тут же расстроилась, что его жена не может проследить на поле своего собственного мужа, поскольку даже я, совсем несведущая в футболе, осознавала всю траекторию его игры... Наблюдая за игрой, я вдруг неожиданно прочувствовала всю красоту и логичность футбольных комбинаций. Очарованная игрой, я вошла в раж и, когда внутренней частью стопы, пролетая мимо ворот, гол забил Аршавин, у меня от счастья непроизвольно полились слезы.

Аршавин бежал по полю и показывал свой коронный жест:"Тссс", а я уже рыдала в голос, добавляя шумовых эффектов орущим из окон болельщиков и квакающим машинным клаксонам))) В этот момент позвонил Кирка из далекого китайского трюма. "Да, Кирюнечка", - всхлипывая, ответила я. "Что-нибудь случилось? Тебя кто-то обидел?", - забеспокоился Кирка. "Да нет, Кирка, это я плачу от счастья - Аршавин только что пяткой гол забил", - пояснила я. "Ой, мама, это ты???", - не поверил Кирка... Да я и сама до сих пор не верю, что могла рыдать из-за футбола. Но было же)))

 

Про куковатость №1…

Комментарии Татьяны Ульяновой навеяли истории про "куковатость", она же - чиканутость, она же - инопланетное измерение... Я вообще не чувствую времени. Какие-то насыщенные годы проходят за несколько лет, какие-то месяцы - за несколько дней. И когда меня настойчиво спрашивают: "Когда это произошло?", самым простым ответом является: "Когда-то". Да и действительно, конечно же можно перевести современное летоисчисление от Р.Х. на мой вариант, но это так утомительно(((Отсюда ровным шагом вытекает моя нелюбовь к собственным дням рождения...

Года два-три назад, в это самое 17 июня - мой день рождения, я проснулась с грустной мыслью: "Ну вот... уже сорок пять... как всё космически быстро летит.". И на все телефонные звонки в первой половине дня я отвечала грустно и заунывно: "Ну с чем тут можно поздравлять... Подумаешь, сорок пять... Нет, лучше не приезжайте - что-то грустное настроение с утра... Ну, если так хотите, то на себя пеняйте... Вряд ли я смогу вас развлекать... Спасибо, конечно, но готовьтесь - буду, возможно, сидеть с кислейшей мимикой морды собственного лица.."

После полудня, ближе к вечеру, позвонил Николай Сергеевич. Он же декан, он же действующий академик. И пропел в трубку: "Танюльчик, милая, поздравляю". "А с чем тут можно поздравлять? Эти дурацкие сорок пять", - проныла я ему в ответ. "Какие сорок пять?", - оживился Николай Сергеевич. "Ну лет мне сорок пять сегодня исполнилось", - пояснила я для недогадливых. "Ну ничего, что тебе сорок четыре? Считать-то умеешь?", - хохотал Николай Сергеевич в трубку. И я стала быстро делать несложные арифметические вычисления. "Ой", - заверещала я через три секунды. И, правда, мне еще сорок четыре". И далее, я уже ворковала, прихихикивая: "Как благодарна Вам, Николай Сергеевич, за звонок. Как счастлива, что Вы мне открыли глаза на собственный возраст". Через несколько секунд, окрыленная открытием, я звонила всем приятелям: "Ну где вы? Я уже гуся запихнула в духовку... Мне же, оказывается ещё сорок четыре... Бегите все ко мне... Счастлива буду всех видеть".

 

Про куковатость №2…

Сколько-то лет назад генерального директора института "Экономики города", заведующего кафедрой в Высшей школе экономики и по совместительству моего мужа, пригласили в качестве говорящей головы - эксперта в Рязань вместе с послом США в России - Александром Вершбоу. Поездка была не самая дальняя на свете, но, поскольку послам полагается по статусу делать привалы, то и в этом вояже, на середине пути делегацию ждал приём с караваями в местном придорожном ресторанчике.

Пузанов-старший, не просто по призванию, а, по существу своей души, будучи географом, быстро съев положенный комплексный обед, решил осмотреть окрестности Рязанской Мещёры. В раздевалке, одевая пальто, он обнаружил отсутстие милой его сердцу кепки. Это был повод для беспокойства, но что делать, не международный "шкандал" же из-за шапки устраивать??? Порывшись в карманах, Пузанов-страший ещё больше удивился, обнаружив в одном из них носовой платок. "Ну вот... странные люди... кепки тырят, а платки подкладывают", - удивился он на секунду. И, несмотря на все козни придорожного сервиса, он всё-таки решил до конца осмотреть природный вариант ландшафтов, прогулявшись на соседнюю автономную позицию. Когда он вернулся в ресторанчик, то обнаружил, что трапеза еще не закончилась и радость от общения продолжается... И это было счастьем, поскольку, как могут догадаться некоторые, Пузанов-старший, конечно же на вешалке обнаружил свое собственное пальто с кепкой и без носового платка в кармане... А прогуливал он на автономную позицию пальто посла.

"Ну... какие же вы у меня чиканутые", - сетовал Кирюнечка вечером. "Мама не знает в каком классе я учусь, а папа... папа, не сомневаясь, решил стырить пальто Александра Вершбоу, и даже не заметил этого"...

Про терроризм…

Позавчера одна моя знакомая поделилась "животрепещущей "новостью: "Ты представляешь, Оксана Пушкина (а, вдруг, Татьяна Пушкина, не запомнила, ей Богу) появилась в телевизионной передаче в платье прошлой коллекции "Зары". И смотрела я на неё, и хлопала глазами: совсем не знаю никаких коллекций, совсем не знаю шедевров или нешедовров "Зары", и вообще не запоминаю – кто, в чем и когда. А мысль проста: человеку дадено, грубо говоря, 140 килограммов эмоций и памяти, и далее, в зависимости от приоритетов, он и запоминает то, что ему любопытно в жизни...Недавно Кирка напомнил мне мои собственные особенности памяти... Думаю, это может быть, любопытно...

Какой-то конец двадцатого века. Напрягусь и год вспомню, но это к делу не относится. Поздняя осень. Мы с Киркой едем на первый урок в школу с дачи, пытаясь объехать все пробки. Выпал первый снег и резко похолодало. Радио в машине грустно пересказывает последние события терактов в Москве: взорван подъезд, боевики укрепились на крышах домов... стреляют... Я, слушая, грущу... Но последние капли разума заставляют меня спуститься на землю: "Кирка, ты в легкой куртке, а мороз будет крепчать. Давай я тебе в школу привезу зимнюю куртку?", - спрашиваю я. На том и порешили. Пока я ездила за курткой домой, а потом назад в школу, поступил приказ охранять все школьные заведения и к каждому зданию были приставлены автоматчики. «Ой», - заверещала я первому попавшемуся человеку с ружьем на пороге школы, "А мне бы надо забрать летнюю куртку сына, поменяв её на зимнюю". Ответ был прост:" В школу пускать нельзя. В каком классе учится Ваш сын?". «В шестом "Б"», - бодренько ответила я. Была перемена и мимо по коридору пробегала огромная свора пионеров. "Кто учится в шестом "Б"? - прокричал автоматчик. Из толпы вылез мелкий шкет. "Ой, это не наш мальчик из класса", - внимательно изучив его, вынесла я свой незамысловатый вердикт. "Вы уверены, чт о Ваш сын учится в этой школе?", - напряженно спросила меня уже группа автоматчиков. "Да что вы", - заверещала я в очередной раз. "Что же, дурочка, я "штоли"?. Конечно же в этой школе". Мысль стала отчаянно отбивать обороты: "А, может, уже в седьмом "Б"?

В этот момент, как спасательный круг, появился перед моими глазами Федя Ширковский, который учился с Киркой в одном классе. "Федя!", - закричала я дурным голосом. " А в каком классе вы учитесь?". Федя, улыбаясь ответил: "В восьмом "Б"". "Ужас", - подумала я... "Как быстро время пролетело..." Автоматчики опустили ружья и выдохнули: "Нет. Она не террористка... Просто умалишенная.."

 

Про мясника…

"Ой, Кира, посмотри какое счастье обещают", - потянула я за рукав Кирилла, когда мой взгляд остановился на объявлении, приклеенном на столб. Какой-то дядечка с телефоном гарантировано обещал мгновенное избавление от 10 килограммов. "Да знаем мы этих дядечек", - спустил меня на землю Кирилл. "Небось, мясником работает на базаре - отрубил топором и нет лишнего веса".

"В таком возрасте...", - начал на прошлой неделе свое обращение ко мне какой-то хам в профессорской столовой. "А про что он говорит? А какой такой возраст имеет в виду?", - хлопая глазами, обратилась я к сидящим напротив двум подружкам-хохотушкам Лене Евсеевой и Оле Сорокиной. "Да он про свой возраст, про себя...", - начали они быстро меня успокаивать...

Вот так бывает: поешь песни, играешь в салочки, а ты вдруг, - уже из ума выжившая старушка... И пусть даже возраст еще не окончательно пенсионный, но грустные бомбы депрессии от приближающегося нового витка жизни взрываются в непосредственной близости всё чаще, унося в водоворот грустных раздумий то одного, то другого моего сверстника.

"Все ужасно", - начала грустную исповедь о депрессии моя подружка. "А что? Что такого ужасного в твоей жизни?", - пыталась я её взбодрить и вывести на анализ ситуации. "Ситуация в стране ужасная: все воруют",-начала она вспоминать все моменты грусти. "Да ладно, абстрагируйся. Мы же не воруем", - подбадривала я. "На работе дела нет никому ни до кого", - продолжала она. "А ты сама организуй любопытное дело и радуйся успехам близких людей", - парировала я. "Погода мерзкая. Устала от зимы", - с глубоким вздохом протянула подружка. "Да скоро весна придет. Птички запоют, и мы с тобой будем гулять по Ленинским горам", - продолжала я гнуть свою оптимистическую линию. И смотрела я на неё печальную, и вспоминала как сама в течение месяца жила с одним желанием - залезть под одеяло с головой и остаться там в своем грустном и унылом депрессивном одиночестве. А выход один - всем нам время от времени нужен мясник. Мясник спасет мир от водоворота печали. Он

А выход один - всем нам время от времени нужен мясник. Мясник спасет мир от водоворота печали. Он просто отрубит все лишнее: кому что - килограммы, эмоции, чувства...

Про выборы на (в) Украине…

Вот кого можно предпочесть из сказочных персонажей: сладкоголосых сирен, заманивающих моряков своими высокочастотными звуками в морские пучины, или незатейливого полуграмотного соловья-разбойника, бандитствующего в дремучих лесах и оглушающего насмерть случайно забредших в чащи путников??? "Мне очень приятно, что здесь собрался лучший ГЕНОЦИД страны", - начал свое выступление во Львове господин Янукович. "Она работает!", - кричат обезличенные плакаты по всей Украине, имея в виду конкретную барышню. И грустно всё это наблюдать, даже в некоторой отдаленности от происходящего. "Наверное, будет лучше, если победит Тимошенко", - задумчиво сказал мне сегодня муж. "Янукович сразу же продастся за золотые червонцы, а Тимошенко, скорее всего, будет долго колебаться, сомневаться... Глядишь, и персонаж, хоть отдельными чертами напоминающий Добрыню Никитича попадет на орбиту власти к следующим выборам"...

Оранжевую революцию мы встретили, гуляя по милым улицам Флоренции. "Пойдем... отметимся", - попросила я Пузанова и потащила покупать оранжевый итальянский галстук. А как еще можно относиться к подобным переворотам, зная, чем они заканчиваются? Только хихикая и подтрунивая...

Сашины родители, живущие во Львове, вечерами пытались нам пересказать степень накала эмоций на Западной Украине в те дни. "Папе связали оранжевый шарфик, чтобы он мог ходить в булочную за хлебом", - прокомментировал последние известия Пузанов-старший. "Ой... а как же... он же за Януковича голосовал?", - пыталась я осознать информацию. "А жить-то хочется", - задумчиво улыбаясь, пояснил Саша.

 

Про вождение…

"Бегите срочно ко мне. Время сбора", - кричу я время от времени в телефонную трубку дачным соседям, открывая банки и склянки, и переворачивая котлеты на сковородке. "А что справляем? Что отмечаем?", - кричат в ответ поднятые сигналом SOS соседи. В один из экстренных предыдущих сборов мы отмечали грустное событие: пока я бродила по южным ландшафтам Русской равнины, моль "сожрала" три кашемировых пальто. "Ужас", - объясняла я. "Давайте погрустим вместе".

Последний сбор был в прошлое воскресенье. Вернулся Кирка, наполненный впечатлениями и фотографиями о поездке по диким ландшафтам Африки. Разноголосье, комментарии, возгласы умиления. И если взор дачных дам больше всего останавливался на фотографиях со львятами и слонятами, то мужчины оживлялись при виде шумных улиц Найроби и Аддис-Абебы. "Смотрите, наша копейка", - комментирует наш Крекшинский Шумахер - Вовка Анопочкин очередную фотографию улицы... "Да нет... это старый фиат", - парируют другие водители. Фотографию увеличивают, внимательно рассматривают какие-то прорези на бампере... Спор затягивается. Вовка, чувствуя свою правоту и разгоряченный разногласиями, не выдерживает и в слабых обидках уже на несколько повышенных тонах заявляет: "Да я по заднице... по заднице... (в этом месте он рубашку на себе, конечно рвать не стал, но руками стал жестикулировать активнее)... любую машину узнаю".

Так что следующая история про задницу машины, точнее, про её задний бампер. Вождению я училась вместе с папой на маленьких дачных улицах, распугивая плохим переключением скоростей местных кошек и собак. Папа, как правило, при очередной остановке двигателя невозмутимо повторял: "Сцепление до конца, скорость, газ...". На очередном вираже я заехала в деревенский тупик. "Давай я развернусь", - предложил помощь папа. Да нет, куда там... я к тому моменту уже чувствовала себя высококлассным водителем, пусть и без корочки, сей факт подтверждающий. "Сама, сама", - прокричала я, выруливая на небольшом пятачке. И, конечно же не вырулила, и конечно же въехала задним бампером в поленницу. "Да куда ты заехала... женщина легкого поведения? - прокричал папа сгоряча. И понятно, что в конце фразы стояло вполне конкретное, столь знакомое всем и каждому слово... Папа сказал, потом сам же расстроился из-за того, что не сдержался, и... окончательно запереживал, видя мои ошарашенные глаза... На обратной дороге мы натужено молчали... "А что весь вечер Алексей Никитич подлизывается к тебе?",- тихо спросил меня муж, наблюдая за несколько необычным вариантом отношений. "Да он меня женщиной легкого поведения назвал", - спокойно пояснила я. И через минуту я тихо хрюкала от смеха, услышав обращенный к папе вопрос мужа: "Алексей Никитич, будьте любезны... расскажите мне... возможно, Вы обладаете какими-то секретными сведениями о Тане, с которыми я не знаком. Может, Вы поделитесь информацией..." "Ой, да что ты, Саша... это я так... сгоряча...", - отдувался бедный папа.

 

Про нежность…

Моя однокурсница Таня Ульянова в качестве аватарки поместила фотографию медвежонка коала.. И я тут же вспомнила трогательный рассказ моего приятеля Саши Левинталя, вернувшегося из странствий по Австралии. Он побывал в национальном парке, "кишащем" этими плюшевыми сумчатыми медвежатами. На дорожках, между эвкатиптовыми зарослями, везде были пристроены предупреждающие таблички: "Не гладить!"
"А что же так? Совсем нельзя? Они что - кусаются и рычат?", - пыталась я осознать ситуацию. "Да нет...", - протянул мой приятель. "Они могут умереть от счастья". Правда, трогательно?

 

Про возраст и эмоции…

Давным-давно, распределившись после окончания университета в г. Хабаровск, я не переставала удивляться: какое количество людей ощущает себя временными на дальневосточной земле и собираются уехать на Большую Землю (иначе - на Русскую равнину) вот-вот, как только... как только сын пойдет в школу.. закончит школу... как только дочка поступит в университет... как только выйдут на пенсию... Но, как правило, планы оставались планами... Руководитель моей лаборатории в академическом институте, активная волевая женщина, некогда закончившая кафедру геоморфологии МГУ, всё время грустно твердила: "Когда была молодая, то денег не было домой в Волгоград летать... Сейчас - нет сил и эмоций..." "Как это - нет сил?", - всё время удивлялась я и не понимала... "Куда же эмоции могут деться?"

Прошло время... Теперь я очень хорошо понимаю, наблюдая даже за своим поколением - жизнь эмоции и желания растворяет по времени. И когда вижу бодреньких (д<

Поделиться:





Воспользуйтесь поиском по сайту:



©2015 - 2024 megalektsii.ru Все авторские права принадлежат авторам лекционных материалов. Обратная связь с нами...