 |
Владимир Черепков. Первый снег. Память. Григорий Заварин. Мой донбасс. Борис Ластовенко. Старый хлебороб
|
|
|
|
Владимир Черепков
Родился 8 апреля 1947 года в городе Артемовск Донецкой области в семье рабочих. В 1969 году закончил филологический факультет Воронежского государственного педагогического института, отличник образования Украины, награжден медалью А. С. Макаренко и знаком «Василий Сухомлинский». Народный депутат Украины II-III созыва. Поэт. Член Национального Союза писателей Украины. Пишет на украинском и русском языках. Лауреат международных литературно-художественных премий имени Г. Сковороды, А. Фадеева, К. Симонова, В. Сосюры, Л. Вышеславского, А. Тарковского. Награжден орденом Преподобного Нестора Летописца III cтепени. Почетный гражданин города Артемовска.
Указом Президента РФ награждён медалью Пушкина за большой вклад в популяризацию русского языка и русской культуры, укрепление российско-украинских связей. Автор поэтических сборников: “Ладонь души”, “Ясенец”, “Добро и зло”, “Верность”, “Криница сердца”, “Я смеюсь сквозь слезы”, “Высота”, “Соль жизни”, “Право выбора” и др.
Осень
Давно своё отпели соловьи,
Лишь журавли по небу грусть разносят.
Я улыбаюсь, потому что осень
Ко мне явилась праздником любви.
Рябины догорают без огня,
На травах иней оставляет проседь.
Я улыбаюсь, потому что осень
Весны дороже стала для меня.
Чтоб грустные оставить письмена,
Ленивый дождь линует небо косо,
Я улыбаюсь, потому что осень
Любовью осчастливила меня.
Первый снег
Стоят деревья сиротливо,
Замерзли на исходе дня
К земле склонила ветви ива,
С надеждой глядя на меня.
Через дорогу, чтоб согреться,
К прохожим тянется ветла…
Тянусь и я к живому сердцем,
|
|
|
Желая каждому тепла.
Ведь самому случалось часто
Душой и телом замерзать.
Обыкновенного участья
Во взглядах и словах искать
И согреваться робкой верой,
Что люди впустят в душу стих.
Гляжу на голые деревья,
И вдруг посыпал снег на них –
И через час они в обновах.
Посмотришь – сразу не узнать:
Красавицы в платках пуховых
Под вечер вышли погулять.
…И нет ни горечи, ни дрожи.
Теплей на сердце и светлей.
И стала мне ещё дороже
Зима от щедрости своей.
Память
Фильм о войне,
Но смотрит дед в сторонку:
В его глазах
Треть века фильм иной…
Сперва пришла на деда похоронка.
А после он,
А после он – домой.
Писал комбат про удаль и отвагу.
Что дед«… в бою сражался, как герой…»
Черна от слёз и времени бумага,
А он живой. А он,
А он – живой. А дед живой!
И помнит поименно
Друзей и побратимов фронтовых,
И на войне,
И после погребенных,
Но нет средь них
ни одного в живых.
И не обнять,
Не пропустить по «горькой»,
Ни песней не нарушить тишины …
И ставит дед
Стакан на похоронку,
Чтоб выпить
С не пришедшими с войны.
Григорий Заварин
Мой донбасс
Уже давно живу
в Донбассе,
В шахтерском доблестном краю.
Нет для меня земли прекрасней –
Здесь
я нашел мечту свою.
Я полюбил его, как отчий,
Родной мне дом на берегу...
Донецкий край ты мой рабочий,
Жить без тебя
я не смогу!
Борис Ластовенко
Борис Яковлевич Ластовенко родился 25 июня 1946 года в селе Старомайорское Великоновоселковского района Донецкой области. Отец рано оставил семью, мама умерла, когда он был еще мальчишкой. Воспитывали будущего поэта бабушка и дедушка. После окончания школы работал в родном колхозе, а потом поехал покорять Москву. Закончил
Борис Ластовенко с женой Верой
Московский литературный институт им. Горького. Вернувшись после учебы в Донецк, работал в «Комсомольце Донбасса», журнале «Донбасс», газете «Депеша» и писал, писал, писал.
|
|
|
Борис Ластовенко – лауреат литературных премий им. Б. Горбатова и им. А. Стаханова. Его произведения переведены на английский, французский, немецкий, азербайджанский языки, положены на музыку, вошли во многие сердца. Но главное- Борис Яковлевич всегда до сладкой, щемящей боли любил родной шахтерский край, которому посвятил так много прекрасных строк.
Старый хлебороб
Он накинет тулуп в темноте,
Где-то в сенях закашляет глухо,
-Ну, куда ты в такую метель, -
Озабоченно спросит старуха.
Он поглубже надвинет треух,
По родному пройдется подворью…
А снега закружили как пух!
А поля закипели как море!
Постоит – и, щеколдой звеня
Снова в хату. И скажет с улыбкой:
-Снега вдоволь, теперь зеленя
До весны, словно, дитятко в зыбке.
А в июле его привезут
Прямо к ниве от зноя горячей.
И старик золотую слезу
В бороде седовласой запрячет.
Это поле – не просто судьба.
Это жизнь, что как песня сложилась.
И качнутся навстречу хлеба
Словно поле ему поклонилось.
|
|
|
