 |
Сталь. Дороги. Рубашка. Костяника
|
|
|
|
Беда
– Есть женщина в мире одна.
Мне больше, чем все, она нравится,
Весь мир бы пленила она,
Да замужем эта красавица.
– А в мужа она влюблена?
– Как в черта, – скажу я уверенно.
– Ну, ежели так, старина,
Надежда твоя не потеряна!
Пускай поспешит развестись,
Пока ее жизнь не загублена,
А ты, если холост, женись
И будь неразлучен с возлюбленной.
– Ах, братец, на месте твоем
Я мог бы сказать то же самое…
Но, знаешь, беда моя в том,
Что эта злодейка – жена моя!
Сентябрь 1943
Сталь
Так закалялась сталь
Н. Островский
Я и усов еще не брил ни разу,
Когда ушел из дома год назад,
А на плечи легло пережитое,
Как будто мне минуло шестьдесят.
За год один я столько передумал,
Что в голове разбухло и в груди.
И в двадцать лет лицо мое в
морщинах,
И поседели волосы, – гляди!
Вся тяжесть слез и пороха и крови
Теперь в ногах осела, как свинец.
Потом свалил меня осколок минный,
Я оперся на палку под конец.
И вот в глазах моих ты не отыщешь
Мальчишеского резвого огня,
Задорно не взлетают больше брови,
И сердце очерствело у меня.
А на лице лишь одного терпенья
Нешуточный, суровый, жесткий след.
Так сразу юность вспыхнула, как порох,
В три месяца сгорела в двадцать лет.
Эх, юность, юность! Где твой вечер
лунный,
Где ласка синих, синих, синих глаз?
Там на Дону, в окопах, в черных ямах
Дороженька твоя оборвалась.
Не в соловьином розовом рассвете,
А в грозовой ночи твой свет блеснул,
И я на дальнем рубеже победы
Тебя кровавым знаменем воткнул…
Но нет во мне раскаянья, не бойся!
Чтобы в лицо победу угадать,
|
|
|
Когда б имел сто юностей, – все сразу
За эту радость мог бы я отдать!
Ты говоришь: у юности есть крылья,
Ей, дескать, надо в облаках парить.
Что ж! Подвиг наш история запомнит
И будет с удивленьем говорить.
Мы сквозь огонь и воду шли за
правдой,
Завоевали правду на войне.
Так юность поколенья миновала,
Так закалялась сталь в таком огне!
30 сентября 1943
Дороги
Амине
Дороги! Дороги! От отчего дома
Довольно гостил я вдали.
Верните меня из страны незнакомой
Полям моей милой земли.
Забыть не могу я Замостье родное
И ширь наших желтых полей.
Мне кажется часто – зовут за собою
Глаза чернобровой моей.
Когда уходил я, дожди бушевали;
Подруга осталась одна.
Не капли дождя на ресницах
дрожали, –
Слезу вытирала она.
С тревогой родные края покидая,
Полсердца оставил я там…
Но, вместе с любовью, и воля стальная
В дороге сопутствует нам.
Дороги, дороги! Людские мученья
На вас оставляли следы.
Скажите, кому принесли огорченье,
Кого довели до беды?
Дороги! Чье смелое сердце впервые
Над вами стремилось вперед?
Надежда крылатая в дали чужие
Кого, как меня, занесет?
Мы странствуем смело. Так юность
велела.
И гонят нас волны страстей.
В далеких краях проторили дороги,
Не ноги, а чувства людей.
Я с детства, бывало, пускался в дорогу,
Бродягой считая себя.
Тот юный «бродяга» к родному порогу
Вернулся, отчизну любя.
И снова, дороги, в сторонку родную
Ведите из дальних краев.
Я в думах тревожных, по милой тоскуя,
Лечу под отеческий кров.
Октябрь 1943
Рубашка
Дильбар поет – она рубашку шьет,
Серебряной иглой рубашку шьет.
Куда там песня! – ветер не дойдет
Туда, где милый ту рубашку ждет.
Бежит по шелку девичья рука,
На девичье лицо тоска легла.
Сердечной тайны шелковый узор
|
|
|
Кладет в следы проворная игла.
Атласом оторочен воротник,
И позумент на рукавах, как жар.
Как будто все сердечное тепло
Простой рубашке отдает Дильбар.
В любом узоре слез не сосчитать.
За каждой складкой прячется тоска, –
Пусть носит тайну девичью джигит
У сердца, возле левого соска.
Дильбар поет – она рубашку шьет:
Пускай рубашка милого найдет!
Пускай ее наденет удалец,
С победою вернувшись, наконец!
Рубашка сшита. Может быть, вот тут
Еще один узор и бахрома.
Глядит Дильбар с улыбкой на шитье,
Глядит и восхищается сама.
Вдруг заглянул закат в ее окно
И на шелку зарделся горячо,
И кажется Дильбар, что сквозь рукав
Просвечивает смуглое плечо.
Но тут вошел какой‑ то человек,
Вручил письмо и сразу убежал.
Две строчки на листочке:
«Твой джигит
На поле битвы мужественно пал».
Стоит Дильбар, стоит, окаменев.
Ее лицо белее полотна,
Лишь часто‑ часто задышала грудь,
Как на ветру озерная волна.
– Нет! – говорит. – Не верю! –
говорит. –
И замолчала, тяжело вздохнув.
Лишь две слезинки показались вдруг,
На бахроме ресниц ее блеснув.
Затем рубашку тщательно свернув,
Дильбар идет, торопится, бежит.
В почтовом отделении она:
– Отправьте мой подарок, – говорит.
– Но он погиб! Не может получить…
– Пускай погиб! Везите, все равно.
Пускай убит, пускай землей прикрыт,
Наденьте мой подарок на него.
В моей рубашке оживет джигит –
Сердечный жар в нем должен запылать,
Ведь я его любила всей душой,
Не уставала ждать и тосковать.
На почте люди слушали Дильбар
И согласились: девушка права.
Его нашли, одели –
он воскрес.
Сбылись любви правдивые слова.
Восходит солнце. У окна Дильбар
Волнуется, возлюбленного ждет.
Джигит вернулся, ясный, как восход,
И в голубой рубашке к ней идет.
* * *
Ведь это сказка?
Да.
Но ты скажи,
Любовь моя, цветок моей души, –
Не ты ль меня зажгла лучом любви,
Как будто приказала мне: «Живи! »
Плясала смерть передо мной сто раз
На бруствере окопа моего.
Чистейшая любовь твоя сто раз
Меня спасла от гроба моего.
От ста смертей спасла. Из ста смертей
|
|
|
Сто раз я к жизни возвращался вновь
И вновь в рубашке, вышитой тобой,
Встречал твою горячую любовь.
Октябрь 1943
Костяника
С поля милая пришла,
Спелых ягод принесла,
Я ж сказать ей не решаюсь,
Как любовь моя светла.
Угощает цветик мой
Костяникой в летний зной.
Но любимой губы слаще
Костяники полевой.
8 октября 1943
|
|
|
