 |
Русская рулетка. Припев. Вновь бокалы звенят
|
|
|
|
Русская рулетка
Снова дым над столом,
Снова водка в стакане,
Тупорылый патрон
Притаился в нагане.
Вновь бокалы звенят
В бестолковом угаре.
Ну и масть у меня -
Всякой твари по паре.
Припев:
Позабудьте, барон,
Бесполезные споры.
Все равно для ворон
Что святые, что воры.
Мои карты, барон,
Так смешно наблюдать -
Короли без корон,
Они биты опять
Затрещит на ладони
Барабаном судьба.
Вспоминаются кони,
Где-то стонет труба.
Припев
Как всегда дам зарок -
Брошу пить и уйду,
Если щелкнет курок
По пустому гнезду.
Повезло. И привычно
Снова карты сдаю.
И кляну как обычно
Эту слабость мою.
Припев
А еще вот стих:
Нынче все потерялось.
Суета и обман.
Что от жизни осталось?..
Лишь потертый наган.
Пулеметные ливни
И станичные хаты,
Лошадиные гривы -
Это было когда-то.
Над желтеющей нивой
Я лечу от беды,
Сын, конечно, счастливой,
Но упавшей звезды.
Мой случайный попутчик,
Придержите свой кнут:
Все дороги, поручик,
Из России бегут.
Тройка скачет удало,
Тройка мчится вперед.
Мы прожили так мало,
Будто день или год.
В небе грустно и бойко
Шелестят журавли,
И следы нашей тройки
Пропадают вдали.
Колокольчик старинный -
Чистый звон в облаках,
А дорога пустынна
Будто в старых стихах.
С бесполезным стараньем
Мы бежим от судьбы.
И мелькают в тумане
Верстовые столбы.
Дышим хрипло, устало
И глядим тяжело.
Мы прожили так мало,
Может быть ничего...
А склоны все круче.
А ветер в лицо все сильней,
Я прошу вас, поручик,
Я прошу, не гоните коней.
А вот прочитав стихи " Пока 12 не пробило", будущая рубинская жена, которой я тогда в глаза не видел, и написала мне треугольник. У меня там как-то так было:
|
|
|
Пока 12 не пробило,
Пока не начат артналет,
Выпьем мы за то, что было,
Выпьем, господа, за старый год...
И так далее. И вот я получаю от нее треугольник:
Письмо на фронт
" Действующая армия. Штабс-капитану Его Императорского величества Тверского непробиваемого полка Никонову А. П. "
Cher Александр!
Вы помните то время,
Когда еще Вы жили на Тверском?
Не думайте, что Вы забыты всеми,
Кто до германской с Вами был знаком.
Перед войной, в собрании, на бале
Мой брат-повеса познакомил нас.
Вы Блока, Северянина читали,
Когда мы танцевали па-де-грас.
Признаюсь, мне потом частенько снилась
Фигура Ваша в блеске аксельбант..
И как судьбы негаданную милость
Мне сообщил Ваш адрес интендант.
Мой брат при государе адъютантом
(У каждого, конечно, свой талан)
Я знала Вас поручиком и франтом,
Теперь Вы, говорят, Штабс-капитан.
Вы б не узнали девочку-курсистку:
Не в шляпке я с цветками на полях -
С крестом косынка над бровями низко
Дежурю по ночам в госпиталях.
Я к Вам пишу, как сказано в романе.
Виной тому не взбалмошность, а страх,
Что (не дай Бог! ) убьют Вас или ранят.
(Я часто вижу смерти - медсестра).
Храни Вас Бог от пули иль осколка.
Я каждый день и час молюсь за Вас...
Как странно - мы не виделись так долго,
А голос Ваш я слышу как сейчас.
Прощайте. Жду письма. Живу надеждой,
Что очень скоро немцев разобьют.
PS. А на Арбате музыка как прежде,
И у Никитских розы продают.
Штабс-капитан тут же нахуякал ответ девушке.
Письмо с фронта
Дожди. Дожди стоят над нами,
Воды в окопах до колен,
Но все же мысленно я с Вами,
Я вспоминаю Вас, Элен.
И нет уже окопной глины,
Не липнет к телу мокрый шелк,
|
|
|
Вдруг испарился, умер, сгинул
Окоченевший третий полк.
И я не ежусь в грязной бурке.
Мне в воспаленной голове
Вдруг кажется - я в Петербурге,
Или напротив - я в Москве.
Холодный ветер на опушке
Доносит странные слова:
" Монетный двор", " Литейный", " Пушкин",
" Замоскворечье", " Яр", " Нева".
Неужто все когда-то было -
Река и розы в полынье?..
Мы познакомились так мило.
" Pardon, madamе" - " Pardon, monsieur".
" Et je vous pris... " - " Ну что вы, право... "
Тверской бульвар, парадный строй,
Потом театр и крики " браво"...
Все это было... Боже мой!
А вот теперь в осенней каше,
Где то и дело " в душу мать",
Лицо, улыбку, жесты Ваши
Мне все труднее вспоминать.
Теперь мне ближе вой снаряда,
(Как итальянцу близок Тибр).
И если ляжет где-то рядом,
Я точно укажу калибр.
Ну что ж, быть может, так и надо,
Как говорят попы - " юдоль",
За все прошедшее награда -
Неутихающая боль.
Но все же пульс надеждой бьется,
Лишь в том я вижу смысл и суть,
Что все ушедшее вернется,
Что все пройдет когда-нибудь...
И вот снова она пишет:
Письмо на фронт
Мon cher! Благодарю сердечно!
Письмо! Вот радость, Боже мой!
Вы вспоминали наши встречи,
И я все помню до одной.
Знакомясь, я нашла Вас дерзким:
Едва ль не в первый же момент
С апломбом чисто офицерским
Вы мне сказали комплимент.
Я вижу вновь как это было:
" Pardon, madame, vous etes tres bellе... "
" Pardon, monsieur, - я возразила, -
Je suis encore mademoiselle! "
Зачем в Москве была к вам строже,
Чем мне хотелось - не пойму,
Но - случай, промысел ли Божий -
Весной мы встретились в Крыму.
Под ветром с запахом полынным
Там, на понтийском берегу
Упрямо древние руины
Эллады память берегут.
Гекзаметр прибоя мерный
И парусов крылатый крен...
Сравнив с Прекрасною Еленой,
Вы стали звать меня Элен.
Лазури празднество и света,
Прогулки к морю допоздна
И звездопад на склоне лета -
Все вдруг оборвалось - Война!
Вдруг - как по злому мановенью -
Нет места счастью и стихам,
Вой бабий, да в солдатском пенье
Тоска и удаль - пополам.
Знать, наших дней беспечных стая
Снялась и взмыла в синеву -
|
|
|
На поиски такого края,
Где боль и горе не живут.
W...
Письмо из госпиталя
Приказ. Привычно, терпеливо -
В атаку, сбросив сон и негу.
Но что-то нынче мне тоскливо:
Я так соскучился по снегу...
Бежим по этому же лугу
Как час назад, как день, как век.
Мир будто движется по кругу.
Я так устал... Когда же снег?
И вдруг, как будто вниз с обрыва -
Удар и боль, оборван бег...
И дым шрапнельного разрыва
Как чистый снег, как первый снег.
Мне снег покоем обернулся
И долго плыл в бреду, увы.
Но вот случайно я очнулся
И показалось - рядом Вы!
Да, я, конечно, обознался,
В глазах плыло, как в том бою...
Я победить себя старался,
И вот теперь уже встаю...
PS. Смотрю в окно и вижу прелый,
Замерзший, позабытый стог
И первый снег. Такой же белый
Как госпитальный потолок.
Письмо в госпиталь
Простите меня за молчанье, мой друг,
На ваш треугольник последний.
Я ездила к бабушке в Санкт-Петербург
И только вернулась намедни.
Прочла - обомлела. Какая беда!
Вы ранены, Боже всевышний!
В бреду и горячке метались, когда
Кружил меня вихорь столичный.
Смеялась, плясала, не зная того,
Что гибель Вам, друг, угрожала.
Каталась на тройках и под Рождество
Красавицу-ель наряжала.
Лишь в праздник - за воинов тост прозвучал -
Вдруг сердце предчувствие сжало,
Из рук моих выпал со звоном бокал,
И я вся дрожа убежала.
Потом в бывшей детской сидела тайком
В вольтеровском кресле большущем
И год уходящий листала, потом
Мечтала о годе грядущем.
День Нового года настанет. Пришлет
Нам солнышко зайчиков стаю.
Чертя в синеве прихотливый полет,
Снежинки как зайцы играют.
Рассыпал на пол, на узоры окна
Камин свои зайчики-блики...
Сквозь стекла озябшая смотрит Луна
На танец тепла многоликий.
Над каждою крышей (зима-то строга! )
Пусть теплятся дыма колечки,
И Огненный Заяц огонь очага
Хранит неустанно и вечно.
Пусть кончатся месяцы страшной войны, -
Ах, Заяц, ведь ты не задира! -
Верни же друзей из чужой стороны,
|
|
|
Верни же безоблачность мира,
А нам поскорей подари rendez-vous...
Лечитесь, себя берегите.
Надеюсь, в Крещенье вернетесь в Москву.
Иль я к вам приеду, - хотите?
На этом переписка обрывается, видимо, штабс-капитан был убит...
История знает романы в стихах и письмах. Революционный герой Шмидт, еще там кто-то. Один взор, пятиминутная встреча - и переписка на всю жизнь. В письмах любить легче. Мазохизм какой-то, самолюбование своей придуманной любовью к придуманному персонажу. Окучивание, старательное взращивание, лелеяние придуманной любви к придуманному человеку. Так легче, так чище, так идеальнее, так воздушнее, так печальнее и оттого острее. Так надрывнее, вразнос, остро до бритвы.
... Милый друг... Смею ли я... Как я взволнована Вашим прошлым письмом, я сама, как и Вы, много об этом думала...
А если б они вдруг встретились, то что ж, любовь скультивирована - надо автоматически под венец.
Только разлука оттачивает тонкую любовь. Разлука - это письма, чуткие переживания. Совместная жизнь - это быт, стирки, ругань. Опять спит в бигудях. Опять пепел на ковер стряхивает, идиот.. Опять она в драном халате, мымра.
А разлука... Дух взмывает ввысь, вдаль от пресыщения, к звездам, навстречу любимой. И тоскует, тоскует там, облекаясь в эпистолу, утончаясь до платонизма.
... Но у нас не было любви. У нас была красивая игра. Очень красивая, правда?
|
|
|
