 |
Болезней - нет, есть разные способы умирания, они же способы продления жизни,
|
|
|
|
называемые болезнями, когда нам это удобно.
...Что-что? Как это так, доктор? Да вы, позвольте, в своем ли?.. Чего-чего нет — болезней?.. А грипп, а скарлатина, а свинка? Чума, холера? А тот же сифилис, а туберкулез, ревматизм? А...
«Болезнь» — сразу ясно: враг, вражья сила, врагиня, с которой надо бороться, справляться, которую необходимо побеждать, одолевать, изгонять...
Опознавательные признаки врагини — симптомы; совокупности признаков — синдромы, клинические картины — нечто вроде фигуры и физиономии; развитие, оно же течение — нрав гадины и ее судьба, она же прогноз...
Врачи пишут «истории болезни» — документальные повести и романы, иногда целые эпопеи с героями и героинями, где какой-нибудь Диабет, путешествуя, словно Одиссей, из возраста в возраст, из больницы в больницу, обрастает в своих странствованиях диагнозами-попутчиками — осложнениями и любовницами-ремиссиями. Пенелопа-смерть ждет терпеливо...
Удобно вроде бы мыслить так и вполне естественно. Однако ж и неувязочки обозначаются.
Мы говорим: болезнь — когда больно, плохо, тяжко, невыносимо. Так, да?.. Но бывает, что и больно, и невыносимо — а нет никакой болезни, ну невозможно найти врагиню и обозвать.
Ну нет, без имени-то все равно ничего не бывает — тогда это, например, Меланхолия, Ипохондрия или какая-нибудь Проблема.
И так бывает, что есть болезнь — а не больно, и все вроде бы хорошо, все в порядке... И вдруг нет человека.
Болезнь — это когда умирают. Но бывает и что болезней куча, а человек живет и живет. А другой умирает и безо всяких болезней — вдруг стоп машинка...
СЕ ЛЯ ВИ
Давно замечено: организм сильно смахивает на государство. И наоборот: государство — на организм.
|
|
|
Цели внутренние и внешние — совпадения и несовпадения интересов; взаимозависимость и взаимопротиворечия; просчеты и недальновидность; обольщения и угрозы; взаимонепонимание и ложные сигналы, создающие псевдореальность; попытки перестроиться и губительная инерция; эгоизм, до некоторых пределов спасительный, а далее самоубийственный...
Все это проза существования тканей и клеток, равно как и личностей, семей, государств... Едины, устремлены к одному, а в то же время — кто в лес, кто по дрова...
Дивное молодое тело, но неудержимая лысина; замечательная выносливость к холоду, но предательская беспечность костного мозга — отсутствие иммунитета; общий развал на почве инсульта, почти маразм, но все еще неукротимо полыхает юная половая сфера; отличный могучий мозг при никуда не годных сосудах и никогда не бывавшем влечении к размножению; беспомощное сердце, убиваемое взбесившейся селезенкой; кровь, отравляемая слепою кишкой и провоцирующая бунт почек; великолепно работающая часть психики — увы, только часть: гениальнейший шахматист и совершеннейший психопат; все в полном порядке, но в мозговой сердцевине барахлят некие клетки, и вот все ни в чем не повинное тело содрогается в эпилептической агонии...
...Кто мне это письмо написал, не припоминаю, подписи нет, адрес потерян. По стилю вроде похоже и на меня...
Это какая-то ошибка, а может быть, просто издевательство — помещение духа в этот животный маразм, в эту слизь. Чего стоит один только мерзейший кишечник, производитель зловоннейшего в мире продукта. А вход в этот урчащий змеевик — рот, эта дыра, полная гнили?..
Можно еще как-то вытерпеть тело ребенка. (Если он уже вышел из состояния, когда купается в собственных выделениях.)
Ребенок пахнет солнцем и свежестью. Но что дальше, что дальше!..
Осатанелое оволосение. Ноги, благоухающие заплесневелым сыром. Тошнотворная испарина дикорастущих подмышек. Душные джунгли, окружающие совмещенный санузел, где органы, изрыгающие отбросы, функционируют в одной упряжке с органами совокупления и размножения. И это называется цветением юности!..
|
|
|
Фантасмагория прыщей и угрей; скользкое сало, выползающее из пор, молоко, родственное поту, сперма, родственная молоку, гримасы и содрогания гнусной похоти.
Ну а дальше.. А дальше распад. Прокисающие жиры, усыхающие белки, пухнущие сизые вены, камни в почках и печени, грустный хруст одеревенелых суставов. Нечто дряблое, обвисающее, облезлое. Бородатые бородавки у бывших красавиц. (Неужели вы способны выносить зрелище пляжа?)
Разлагающая работа нетерпеливой смерти. Протухание заживо. Се ля ви, доктор. Жизнь есть болезнь, но зачем? Некрасиво. Природа — враг самоусовершенствования. Вы спросите: «Есть ли у вас цель? Есть ли мечта?»
Отвечаю: «Красота Духа». Но сперва надо освободиться от безобразия плоти..
...Что-то все же припоминается. Автор письма имел незаконченное медицинское образование (не хватило выдержки). Гуманитарий — историк, публицист и сочинитель религиозных стихов. Большая начитанность. Неудавшаяся личная жизнь. Физическое состояние оставляло желать лучшего...
Уважаемый Имярек, жаль мне, что не могу отвечать вам как коллеге... Какой-то световой фильтр образовался у вас... «Презираю природу» — ну, что сказать об этой болезни, кроме того, что она содержит и самопрезрение. О Природе вы мало знаете, до убожества мало, но дело и не в количестве. Пока на глазах у вас эти псевдоэстетические очки, вам будет слишком легко меня опровергнуть...
Не отрицаю, если это только настроение. Страшно, если уже взгляд, жаль и горько. Прошу поверить: от безобразия плотского страдаю не меньше, чем вы.
Спасаюсь только влюбленностью. Как открыть вам глаза на ЭТО?
Вас ведь тошнит на пляже и оттого, что там в основном не Венеры и Аполлоны, и от того, что вы сами, подозреваю, не Геркулес... Я же безобразие плоти переношу стоически потому, что для меня поэма — каждый человеческий волосок, потому что знаю, какая красота у него, какая стройная сложность внутри, я ее видел вплотную под микроскопом...
Не поверите мне, скажете: лицемерит пафосно, а я готов на каждом перекрестке орать — геронтофил я, обожаю седины, не знаю красоты высшей, чем красота старости, плотски немощной, но сияющей чистотой духовности. (Если она достигнута, разумеется, что редко, увы, в наши дни случается...)
|
|
|
Природа — не враг самосовершенствования. Природа — лишь его стимул, а стимул вовсе не обязан быть морковкой, несомой перед носом осла. Гораздо чаще, признаемся, это кнут, подхлестывающий его сзади...
«ЖИЗНЬ ЕСТЬ БОЛЕЗНЬ, НО ЗАЧЕМ?»
памятка для неисцеленных
Еще случай, перекликающийся...
..Я живу один раз, во веки веков, всего лишь один. Зачем же эти угри, вылезающие, как звери из нор, и не выводящиеся годами?
Зачем запах изо рта, почему гниют зубы и не желает работать кишечник? Зачем эти ноги, кривые колеса, ведь я никогда не буду кавалеристом? Где моя талия? Почему такой нос, такая жуткая несправедливость? Зачем эта аллергия, непутевое сердце и кожа, покрытая лишаем? Это искривление позвоночника, этот несоразмерный таз, этот жалкий пенис?.. К черту все, к дьяволу!
Дайте лекарство! Сделайте операцию! Гены? Заменить, переставить! Почему я не могу контролировать свое внимание и свои мысли? Почему я не могу улыбаться, шутить? Откуда такой характер? Почему я чувствую не так, как другие? Кто отнял мою радость, мою волю? «В человеке все должно быть прекрасно, — и лицо, и одежда, и душа, и мысли» — разве не так? Ведь должно! И тело, мое тело, должно быть здоровым, красивым, и вдохновенным, и соблазнительным, черт возьми!
И одежда — должна! И душа — должна!
Ведь я живу один раз, один раз! Должно же мне быть приятно жить или хоть просто, ну просто-напросто — выносимо..
Ты знаешь только свое. Ты хочешь исцеления или возмещения своего ущерба, на худой конец — утешения...
Обвиняешь судьбу в немилости, а Природу — в ошибках. Ты совершенно прав. Забыл только об одном: никто тебе ничего подобного не обещал. Все это ты наобещал себе сам. И — сказки, детские сказочки...
Создать тебя здоровым и обольстительным, сильным и умным, обеспечить и прекрасным лицом, и душой, и одеждой, обезопасить от болезней и несчастий, от нехороших мыслей и некрасивых чувств — никто такого обязательства на себя не брал, а если брал, то не разумея...
|
|
|
Может быть, и в наинижайшей болезни нашей есть высочайший смысл, только не до того нам. Что кому обломится, какой билет выпадет в лотерее, называемой жизнью, знает ли о том продавец билетов? Живчик, вонзающийся в яйцеклетку, не ведает ни о чем...
Посмотри — вон клинический идиот с мутными глазами и лицом ящерицы. Вот некто немыслимо нескладный, какофонический, весь измятый и перекошенный еще в материнском чреве — жертва родительского алкоголизма. (А может быть, скорбный гений неизвестной породы?..) Вот еще одно тело, исковерканное подлыми генами, некий обрубок, несущий в себе здоровый мозг, обреченный все видеть и понимать. Вот существо женского пола, но столь далекое от возможности...
А еще есть и Венеры с больными душами, и Аполлоны с кривыми мозгами. Есть и талантливые, и прекрасные со свищами в сердце, с несращением неба, с недоразвитием хрусталика или влагалища, с предательски перепутанными кусочками хромосом...
Ты не знаешь, какие бывают случаи. Не знаешь, что такое Судьба. Знаешь только свое... Не позабудь же: на всякое несчастье найдется другое — еще страшней.
Поинтересуйся, узнай — что тебя миновало?..
И благодарствуй - тебе повезло: ты живешь и имеешь возможность жить дальше, имеешь право жить лучше...
Там, куда ты обращаешь свои жалобы, требования и надежды нет ни святых, ни ангелов, ни чудотворцев.
Везде только люди, всего лишь люди. Глупые и болеющие, страдающие и умирающие — как и ты...
«Жизнь есть болезнь, но зачем?..»
Не спеши, нам с тобой вместе предстоит это выяснить.
|
|
|
