 |
Плётка. Гвоздики. Бутовский полигон. Убил в себе. Демоны. Алтарь. Комедия странного режима. Скрипач не катит
|
|
|
|
Плётка
Стронциевая плётка
звезданёт хлёстко.
Потеряв проводку,
заземлюсь жёстко.
Радиевая свалка
завлечёт блеском.
Счастье из-под палки
разорву с треском.
Кобальтовый сплав
затечёт в раны.
Остаюсь прав
чаще, чем странно.
Пихтовый настой
окропит стены.
На углу святой
играет Вселенной.
Гвоздики
От дня рождения Адольфа
До дня рождения Владимира
Не пропасть, не поля для гольфа,
Два дня, легко преодолимые.
Неоднозначная история
Ремнями портупей раздавлена.
Всё человечное зашторено,
А безобразное расставлено.
Какие страшные потери
На долю русского народа!..
Кровавый век преодолели
В сплошном предчувствии свободы.
Трагедии сменяют беды,
Без указателей конкретных.
Рассыпались кровавым следом
Гвоздики на пороге лета.
Часы, бесцельно проходимые,
От маятников кружит головы.
Поставят памятник Владимиру
К октябрьским, к началу холода.
Вбивают гвоздики под марши,
На крышки заменяют крыши,
Родное продано не нашим,
Народ в опале и не слышит.
Обрушился не только рубль.
Земля, – и та уже устала.
Всё тот же фильм, четвёртый дубль,
Но нет счастливого финала.
Бутовский полигон
Вот уже не секретный
Бутовский полигон,
Убитых число несметное,
Во имя блеска погон,
Ради любви фальшивой
К делу страны Советов.
Многое было криво,
И как не кричать об этом?!.
Сегодня они полосатые,
Вчера кумачом алым
Всё прикрывали-прятали.
Мало им крови, мало…
Как это можно было
Не видеть людей в людях?!.
Месиво не изменилось,
Всё то же самое будет…
Убил в себе
Напрасно ты убил в себе поэта,
Пожизненная каторга за это,
Не будет ни свободы, ни просвета.
Напрасно ты убил в себе поэта.
|
|
|
Демоны
Нечистым силам на потребу,
Слева – атеисты, справа – цареубийцы.
Остановка транспорта по требованию,
И я потребую немедленно остановиться.
Быть попутчиком принудительно,
Состоять в списках ненадлежащим образом
Отказываюсь. Мне безусловно предпочтительнее
Ломать распухшие от пафоса образы.
По шапкам встречают и чтят,
Гордыня кольцами рыхлыми на шейных позвонках,
Переродились из рыжих и чёрных октябрят
В демонов, нагоняющих на обывателей страх.
Фалангами скрюченных пальцев
Тычут в лица бесцеремонно, скребут по рёбрам
Коренных граждан, никаких не иностранцев,
При таком раскладе грядёт недоброе.
А я захотел чистого рассвета,
Изб-читален вместо камер пыточных,
Собственного угла и вольного ветра,
Да видать мечта моя слегка несбыточная.
Алтарь
Красная площадь, аллея забытых и ложных звёзд,
Странная очередь к самому неживому вождю,
Пепел и кровь напитали угрюмый булыжный погост,
Шаркают туфли по камню, подобно пустому дождю.
Спит, наливаясь огнём, как эшафот, нанопрогресса венец,
Мрачный алтарь для жертв и подношений красному октябрю,
Каменный куб с идолом атеистических серых сердец.
Будто какая-то аллергия во мне к сегодняшнему календарю.
Девочка в джинсах поёт с ошибками трижды чужой гимн
Гробнице последнего фараона, нарубившего дров бытия.
Вижу, что это маразм, но какими словами сказать другим?
Знаю, что всё это жесть, но как же без мата и гнева выскажусь я?
Комедия странного режима
Волеизъявления не слышно,
Битые небитых снова тащат,
Слухи расползаются, как мыши,
Царь-то, говорят, не настоящий.
Набекрень корона из бумаги,
И насквозь фальшивые манеры.
Всюду перевёрнутые флаги,
И народ устал, как на галерах.
|
|
|
Генералы стонут от соблазнов.
Землекопы пашут, бедолаги.
Без земли мужик ужасно грязен,
Голова садовая в овраге.
Никакая медленная скорость
Не предотвращает катастрофу,
Отдаётся даром «Кемска волость»,
И её сожрут под гимны с тофу.
Неспроста потерь не замечают,
Не с хвоста любая сволочь тухнет,
Полстраны туда-сюда шатает,
И всего вернее – скоро рухнет.
От запалов дым стоит столбами,
От заборов некуда укрыться, –
То ли всё прощёлкали с годами,
То ли нам Россия только снится.
Скрипач не катит
Гнусный скрипач на крыше
Лямку тянул тоскливо,
Кто его там услышит?
– Лучше купил бы пива,
Сел бы на край карниза,
Выпил бы литр в молчании,
Его бы позвали снизу,
И он бы летел печально.
Больше скрипач не нужен,
Нервы партера слабы, –
«Прыгай, скрипач, ну же,
Ты же пацан, не баба! »
Дети в войну играли,
Точно их там родили,
Мимо, конечно, стреляли,
А то бы друг друга убили.
Их бы была бы воля,
Эх, бы они бы дали,
Стало бы мёртвым поле,
Им бы на грудь медали.
Спелая вишня красным,
Пальцы детей кровавы.
Выглядит всё ужасно,
Снова пришёл лукавый.
Странные люди, однако, –
Жизни совсем не ценят,
Жмутся боком и раком,
И нету у них цели.
На горизонте катер,
Сносит волнами книжку,
Больше скрипач не катит,
Скоро всему крышка.
|
|
|
